Одной волшебной зимней ночью,
Из тех ночей, ночей без сна,
Глядят сквозь мир привычный очи
Над чашей красного вина.

Горит камин, играют звенья
Цепи событий, встреч, разлук...
Темнеет гобелен настенный,
А цепь замкнулась. В ровный круг.

Одной бессонной зимней ночью,
Из тех сжигающих ночей,
Мир чей-то разлетался в клочья,
Пугая тени звездных фей.

Где-то вдали грустит гитара.
У тишины - своя струна.
А тишина тебе - не пара
Грустим над чашею вина.

А за окном - ночь снегопада.
Ночь звезд, избравших 
                                              танец 
                                                             вниз.
Задернут штор тяжелый бархат..
Так, чей-то маленький каприз...

Сегодня - ночь, ночь без остатка!
И ты испьешь ее до дна.
Смешав с огнем, смешав с загадкой.
И - залпом, с чашею вина.

Итак. В руках - пакетик леденцов, на кухне - кастрюлька мытых яблок, в уголке - пакетик немытых и каштаны, болею до четверга - точно, что еще нужно для счастья?... Бессовестно прогуливаю гитару.. Уже три занятия.
На улице начал экстренно таять драгоценный снег + подкапывания сверху. Подкапывания - это по вечерам, днем был ливень, под который так уютно читать, свернувшись калачиком в кресле... Мне бы еще чтиво хорошее найти, а то Белянин - это, конечно, весело, но хчется чего-нибудь повесомей.

Скучно стало. Еще немного - и начну делать уроки. Совесть уже зубы обломала, мама тоже махнула рукой, осталось единственное и безотказное оружее, не дающее осечек никогда. Скука. В нем бы еще вторую буковку убрать - будет замечательное олицетворение >_<

А мир устал. А мир устал прощать.
Прощать святош за их слепую веру.
Прощать купившихся на ложную Венеру.
И ложь в глаза опять не замечать.

А мир устал. А мир устал будить.
Будить всех тех, кто видит сон о жизни.
Будить всех тех, кто видит сон чрез призму
Своих устоев, забывая жить. ________________________________(бдить?)

А мир устал. А мир устал цвести,
Когда цветов никто не замечает.
Когда рассвет с закатом тихо тают
Поняв, что снова в душах не в чести.

А мир, пытаясь разбудить, рыдал.
Рыдал дождем, рыдал лучами Солнца,
Но перестал давно стучать в оконца
Чужих сердец. Ведь мир... Ведь мир устал...

Фыр. Кто хочет послать за это куда подальше - шлите, заслуженно. Кому нужен смысл - напридумают его даже здесь.
Интересно, а кому-нибудь нужен смысл?..
Да, знаю - глагольные рифмы есть показатель отсутствия фантазии.
Фантазия в отпуске.

А еще интересно - я одна ставлю пробелы в перечислении тегов, хотя они вполне обходятся и без них?

Почему я могу писать стихи только от нечего делать? Ну вот хоть раз напало бы что-нибудь, заставляющее истерично искать клочок бумаги... Нет, только когда в голове пусто, неясные обрывки, так и быть, согласны складываться во что-нибудь.... Такое:

Не лезьте в мое маленькое счастье!

Пусть глупое, пусть странное порой.

Не трогайте, оно не в вашей власти,

Сейчас я занята своей Игрой.

Оно мое и каждый раз другое.
И очень трудно вам его узнать.
А я могу. И зимнею порою
Могу напиться этим чаем всласть.

В чем прячется оно? Да в чем угодно.
В окне, в воде иль просто среди книг…
Под небом, в кресле, в песнях беспородных,
А может влезть в один размытый миг.

Мой мотылек, раскрашенный мечтою,
Мой острый бред, мой ритуальный нож.
И от него меня с моей Судьбою
Бросает в сладкую истому-дрожь.

Я рада дням, когда оно дробится
В улыбках, взглядах, жестах и словах.
Я обожаю, когда счастье снится,
Когда покоится в спасительных мечтах.

Не лезьте в мое маленькое счастье.
Оно не терпит лжи и слабых фраз.
Пусть глупое, пусть неизвестной масти.
Не трогайте его – не тронет вас.