В тот вечер настроение было отвратительным. Или это был день. А может утро.. Но оно было просто отвратительным.
Я сидела в машине с открытой дверью, спрятавшись за книжкой от мира, который откровенно достал.
А в мире было душно. Невыносимо душно и жарко. И ещё казалось, что мир этот состоит сплошь из асфальта и грязных машин.
Мне хотелось пить и провалиться сквозь землю.
Ни того, ни другого не предвиделось в ближайшие 5, 10, 15..

"Почему ты перестала писать сказки?" - всплыл в моём сознании вопрос подруги.
"Чтобы написать про Ангела, надо этого Ангела хотя бы представить!" - ответила я.
Усмехнулась, вылезла из книжки, и...

По уставленной раскаленном железом стоянке шагал Ангел.
"Абсурд!" - подумала я.
"Но.. чем не тема для сказки!?" - откликнулось моё второе я.

Он был чудесен.
Высокий, милый, голубоглазый.. По всем законам жанра.
А ещё.. он ел мороженое! И дело даже не в мороженом, а том, как, он его ел. Часто ли нынче встретишь юношу, который шагает по городу измазанный белым кремом и с улыбкой облизывает рожок.
"Хорошо, что меня не видно", - подумала я.
Мне жутко хотелось рассмеяться. Но говорят, Ангелы боятся громкого смеха. И потом, это было бы странно.
А ещё мне хотелось сказать ему, что он замечательный.
Я не сказала.
Слова часто ломают мечты. Иногда от резких слов потухает блеск в глазах и ломаются крылья.
Ангел, измазанный мороженым, исчез среди ровных рядом машин.
Было душно.
И только в небе, разрисованном перьями облаков, летал маленький белый голубь - почтальон счастья в этот то ли день, то ли вечер, то ли утро...