она называла его своим Вдохновением… Может быть за то, что он случайно улыбнулся ей на улице, может быть потому, что снежинки в его чёрных волосах искрились каким-то особым, волшебным светом, а может, потому, что в 17 лет вдохновение должно быть, просто обязано.

- Опять пишешь?
- Опять пишу.
- Про этого своего, реально-нереального? – шутила подруга.
- Да нет… я просто пишу. Пишется, вот и пишу. Не о нём, не о себе, вообще ни о ком! Почему-то трудно писать о живом человеке…
Она «проглотила» смешок подруги:
- Ну пиши-пиши...
А она и писала.

"Спасибо тебе за то, что ты есть, что ты живёшь где-то за высокими серыми домами, что ты дышишь тем же воздухом, что и я, и что по вечерам в темноте зажигается твоё окошко...
Ещё спасибо за то, что однажды, совершенно случайно мы встретились.. прошли мимо в разные стороны, пару раз оглянулись, а потом разошлись, занятые своими мыслями. Навсегда.
А может быть, это был всего лишь сон... ведь время стирает границы.. не всегда различишь, что воспоминание, а что фантазия...
Хотя нет, есть прямые доказательства того, что всё это было, а не приснилось, так что и забыть не получится...
Но это хорошо... есть, что вспомнить".

Она не знала о нём ничего, и одновременно знала всё. Она почему-то надеялась, что за непроницаемыми серыми глазами обязательно прячется нежная душа, ещё она откуда-то знала, что непослушные на вид кудри на самом деле мягкие и податливые, а ещё почему-то верила, что обязательно встретит его, если не сейчас, то потом, когда город очнётся от зимнего сна и подарит всем любовь.
Но пока весна только начиналась, а зима всё ещё капризничала, надоедая мокрым снегом и серыми лужами на тротуарах.

- Под дождём здорово мечтается... – рассказывала Она подруге, - Особенно когда уже безнадёжно промокнешь, когда уже некуда спешить... когда знаешь, что всё равно опоздал и 5 минут не спасут... и даже не важно, что кто-то стоит на площади около памятника с зонтиком и постоянно смотрит на часы... и что бумаги с папке промокли... и от причёски теперь ничего не осталось.. - это всё уходит куда-то, будто перестаёт существовать.
Тогда появляется то особенное настроение, которое бывает лишь в те минуты, когда идёшь по лужам и ловишь губами дождь... настроение тихого счастья, пьянящей свежести вперемешку с еле заметной грустью и безысходностью..
Люди вокруг спешат, бегут... злые, замёрзшие..

/Это сделно профессионально, остальное исчезнет, рассыпется, не выдержит проверку временем...

В конечном итоге важно, что прорастает ДУША ЕЕ, талант

НО душа -это СЛОВО, слово - нетленно...

Пример, выдумки про Карлсона или Винни-Пуха или Гарри Поттера - становятся очевидными, когда ЧЕЛОВЕК ПРОРАСТАЕТ В СЛОВЕ

Воспитание человека на псевдо-правде рождает мутантов (сон разума)

В противовес сказания и легенды народов мира - БАЛЬЗАМ НА СЕРДЦЕ

ЧЕЛОВЕК восходит к БОГУ, и все наносное и лживое исчезает в ПРАВДЕ ЕГО

Эталоном стиля, правды, коллорита СЛОВА вижу Бажова с его сказами... Глубина и сила СЛОВА просто восхищает...

И совершенно ИНОЙ УРОВЕНЬ - БИБЛИЯ

Пока к сожалению недоступный для понимания - как и притча о Хозяйке Медной Горы и Каменном Цветке человеческого сердца