"Серый проспект... мимо летят машины...
Мокрый асфальт... туман... только что прошёл дождь.
Он идёт медленно, не торопится, словно торопиться уже не за чем, некуда... В руке тросточка зонтика... чёрная, длинная, мокрая... Чёрные ботинки с острыми носами - начищенные до блеска... глухо стучат каблуки...
В нём безысходность... или безнадёга... или ещё что, тлеющее медленно, еле заметно...
Дым от сигареты... взгляд в никуда... на небе тяжёлые серые тучи...".

Она щёлкнула ручкой, закрыла дневник и потушила ночник. Теперь осталось самое сложное: закутаться в одеяло и прогнать подальше от себя своих демонов – свои мечты, свои мысли, свои чувства... Но удавалось это с трудом. Она всё лежала, не закрывая глаз, и смотрела на золотистый круг луны…
В голове крутились строки недавно услышанных стихов:
«Подумать: сейчас кто-то, может быть,
Всё так же отдаёт себя мечте…»

Они встретились случайно

Это так здорово - чувствовать себя маленькой... здорово, когда оценивают то, что сделано с душой, но было трудным... когда хвалят невзначай, но искренне... когда достаточно одного лишь тихого "спасибо", одного лишь взгляда, чтобы вылезли на свет белый чувства радости, печали и любви... Любви к окружающим людям, к жизни... И тогда слышишь, как шелестит над головой листва, как подают на босые ноги капли росы, а в глазах играют солнечные зайчики...
Пусть это длится всего минуту, но это есть... И это счастье.

Жук семейства краснокожих (на мой взгляд) =)



А это мы залезли на чердак недостроенного сарая...

"Начинаешь считать какое-то место домом, когда начуешь там." (с) Antonia

Это были самые обыкновенные ромашки.
Такие часто встречаются, настолько часто, что на них уже внимания не обращают - белые с жёлтой серединкой, ничего интересного, это вам не розы какие-нибудь!
Старенькая бабушка, сгорбленная несёт в руках авоську... такую тряпочную, клетчатую... а из неё торчат, улыбаясь солнцу, ромашки. Завтра бабушка накинет на голову большой цветастый платок и встанет у метро, сиротливо протягивая ромашки людям. А люди... что люди... Люди спешат, торопятся... на бегу вспоминают, что у любимой день рождения - тогда хватают судорожно букет роз, только чтоб подешевле и выглядел попреличней, и снова бегут, стучат каблучками по каменному полу метро...
Ромашки вянут.
Улыбаются солнцу и медленно умирают.

За фото спасибо Жемчужинка

Мм... ну просто портрет - без комментариев =)

Узнаёте? =)

Чёрные вьющиеся волосы до плеч. Пронзительно серые глаза. Чёрное пальто. Длинный чёрный шарф.
Может быть, имя ему - одиночество?
Нет, ошибаетесь. Просто человек. Творческая личность: свободен как ветер и беден как поэт. Поэтому и свободен - ничего не держит. Сам свободен, и чувства у него свободные - мимолётные, но потрясающе красивые - яркие. Творческая личность. Поэт. Художник.
А может быть, сам дьявол? Чёрные волосы, бездонные глаза.
Нет. Просто человек. Творческая личность...

А я буду просто ждать - абстрактно.

".. За грохотом окна глаза,
Такие нежные, как маленькие свечи...
Нет.
Показалось.
Просто блеск листвы
Купается в лучах настольной лампы.
Терзает струны сточных труб
Рука дождя. " (с)
Жемчужинка

P.s. нет, это не настроение.. это просто стихи.

"Я на мишке не просто так сижу - тут у папы в телефоне что-то сломалось, помочь надо!"

"Слова созданы для того, чтобы скрывать свои мысли. "
/Талейран /

Ну всё, буду теперь надоедать вам фографиями =)
Я всё никак не избавлюсь от своего вдохновения издеваться над фотоаппаратом... так что, воть...
Цветок.



Коллекция фиалок

- О чём мечтается нынче?
Длинные вечера, белые ночи... ты совсем забыла обо мне... а ведь когда-то мы были дузьями...
- О лете! Просто о лете...
- Хочешь, я подарю тебе дождь?
И он сплёл ей ожерелье из серебряных капель...
- А хочешь услышать шелест листвы?
Он шептал ей все самые красивые слова, которые только можно придумать... которые известны людям...
- Хочешь, я спою тебе песню моря?
И он обнимал гитару, в то время как душа её обливалась слезами...
- Я могу рассказать тебе о дальних странах и необыкновенных животных, я могу оживить твои мечты!
И они смотрели вместе на причудливые облака...
- Я... покажу тебе волшебную музыку звёзд... я...
- Не хочу.
- Но ведь ты мечтала о лете!
- Я мечтала о любви...

В телефонной трубке послышались гудки.
- Тогда какая же она... любовь...

А сегодняшний день действительно был почти весь посвящён фотографии... как одному из любимых хобби.

Жемчужинка

Он жил для себя, в своё удовольствие. Так, как ему было удобно. И не смотря на то, что ему пророчили дарить людям радость, он не спешил исполнять своё предназначение. Он просто жил.
Он появлялся тогда, когда понимал, что скучает. Он говорил то, что подсказывал ему разум.
Но у него был дар, который он был не в силах в себе задушить - он дарил людям свободу. Нет, он не взламывал втихаря двери темниц и не вынимал решётки из окон - он освобождал души.
Люди очень часто прячут свои души за пеленой бытия, за страхом идей, нравственности, да просто обычного человеческого непонимания.
Сначала прячут души, потом за ними ускользают чувства, люди становятся расчётливыми, внимательными, осторожными. А за чувствами уходит искренность мыслей. Потом уже, спохватившись, люди начинают осознавать, что скованы цепями... скованы самим собой!
"Я не могу рассказывать о том, что чувствую..."
"Я не могу так смело рассуждать о том, что думаю - меня не поймут!"
"Я не могу полюбить..."
А он дарил внутреннюю свободу... спасал из клеток изнурённые, отощавшие души... вселял веру в себя, в жизнь, в людей... а потом уходил. Так же неожиданно, как и появлялся.

Люди называли его Ангелом... чудом... судьбой... На небесах ему не могли простить самовлюблённость и корысть... на небесах он был Чёрным...
Чёрным Ангелом.

Тихая ночь.
Пустая ночь.
Моя ночь.
Прижимаю к груди горячую чашку чая... тепло медленно обвалакиванет, словно накрывает пушистым облаком... Хоть так...
Горло противно ноет...
Не спится.
... в книжке всё кончилось хорошо... мечты унесли куда-то за облака... настроение вылезло из-за тучки робким солнышком...
Темно.
Тихая ночь.
Пустая ночь.
Чужая ночь.
Еле заметно качнулась тюль шторы, бросились в глаза чёрным силуэтом тополя за окном... душно... Ну где же заблудился мой сон... опять, наверное, расстял в строчках стихов на клечатом листе тетради... Эй, отзовись, проказник.. мне грустно без тебя.. где ты..
... за окном взвыла сигнализацией машина... где-то вдалеке простучал колёсами поезд... гавкнула собака...
И тишина.
Где же искать мне мой заблудившийся сон?

Я подарю Вам жёлтые цветы.
Те самые, что значат - расставанье.
Те самые, что символ красоты.
Те самые, что скрасят обещанья...

Приду к Вам робко, чуть потупив взгляд,
Как прежде задержусь на миг у двери,
Взгляну на зеркало - теперь в последний раз.
Теперь уже я вам двоим не верю.

Всё так же робко Вам я улыбнусь,
От сердца оторву цветов охапку.
Но знаете, быть может как-нибудь
Удасться нужную нам подоброать заплатку.

Быть может встретимся мы так же у дверей,
В глаза знакомые приветливо посмотрим,
И Вы мне скажете, что точно, что теперь...
Но я уверена, взглянув в глаза, мы вспомним

Как подарили Вы мне жёлтые цветы.
Те самые, что значат - расставанье.
Те самые, что символ красоты.
Те самые, что стали обещаньем...

Навеяно постом ИнгоЧКА

Его звали Рыжик.
Нет, вру, звали его Денис, это я называла его Рыжик. А он меня никак не называл - мы просто не были знакомы.
Он учился на два класса старше, носил расстёгнутые рубашки поверх атлетических мускулов и что самое главное, огненно-рыжий вихрь волос на голове.
А мне было просто интересно.
Просто близилась весна.
Просто... я просто вырастала из детства. Медленно, но верно. Хотя, это как сказать... мы гонялись за ним по всей школе, строили глазки, натыкались в учительской... со временем я выяснила как его зовут, где он живёт, когда у него день рождения... я даже нашла его телефон, но никогда не пользовалась им.. ведь мы были не знакомы.. ведь я была такой ещё ребёнок.
А тогда.. тогда казалось, что мы все такие взрослые, такие самостоятельные, такие серьёзные!
Мы заканчивали 9 класс.

... потом были разные истории... интересные и не очень, длинные и мимолётные, простые и особенные...

А его звали Рыжик.

Навеено постом Ведьмочка_в_бегах

"Смерть музыканта."

Рвутся гитарные струны,
Льётся на дерево кровь.
Об этом ли плакали руны?
Об этом скорбела любовь?

За спиной - пустота, круги стрелок.
Впереди - горизонта черта.
Пеплом сыплется жизнь - надоела.
На душе, словно рок - пустота.

Умирающий звук от гитары,
Слабый стон побелевших вдруг губ.
Помогите! Ведь дружба... недаром!
Киньте спасательный круг!

...Покроются пылью колонки,
Будут тока ждать провода...
И слезятся глаза близ иконки,
Что съедает сейчас пустота.