Каждый - снова в своём мирке,
на своих орбитах, в своих затерянных городах,
на своей дороге, в своём отчаянном тупике, -
со своим неразменным,
начертанным на руке...
Так оно и есть..
А я ведь сам не знаю до сих пор
Зачем и как я жил среди людей...
И только ты найдёшь на всё ответ,
Ладонью грея боль в своей груди -
Ах, Мишка глупый... милый мой поэт...
Нигде такого больше не найти...