Я люблю свою жизнь, но хотела бы оставить лишь часть ее: нелепо красивые отрывки, никак между собой не связанные. Чтобы невозможно было понять, где и зачем было всё это. И было ли.
В последнее время захотелось понимать происходящие с другими надломы. Я уже несколько дней подряд вижу странную девушку, которая рисует, рисует некрасиво, рисует простым карандашом. Я видела ее и раньше, но месяц назад поразилась выражению ее лица: оно стало таким, как будто в нее вселился другой человек.
Несколько лет назад я заметила на своей улице старушку-фейку (лицо, как у героини немого кино). Она и сейчас изредка пробегает, не зная, что кто-то может думать о ее жизни.
А еще раньше я твердо, как букварь, затвердила все об одном человеке...
Интересны типажи, только типажи... Наш мир - мир дисгармонично разбросанных капель. Мы сливаемся, растекаемся по любой поверхности и засыхаем, оставляя грязное пятно. Мы есть и существуем только в своей параллели. Я пишу сущую глупость, но знаю, что единственное, что я не смогла бы простить себе - это нежелания знать о тех, кто каждый день видит нечто, навсегда скрытое от меня...