Любить его...Просто за то, что он существует, что он такой, какой есть...Не замечать его недостатков, отдавать всю нежность и веру, несмотря на то, что он вряд ли об этом когда-то узнает. Искать встречи, зная что она ни к чему не приведет, что вы вновь посмотрите друг на друга и разойдетесь в разные стороны...В который раз. А через секунду он уже не вспомнит тебя, твои глаза и смущенную полуулыбку...Потому, что ты не единственная, ты одна из...Может быть лишь однажды во сне он вспомнит твое лицо...Если тебе очень повезет...Но утром уже забудет. И вновь полетит по делам, на встречи и учебу...
А тебе он будет сниться...Каждую ночь. Его взгляд, когда-то подаренный персонально тебе...Ему не жаль, а ты полюбила...Его непередаваемую улыбку, смех в зрачках, солнечный зайчик, запутавшийся в его волосах...Просто тепло его рук, просто голос, который когда-то что-то тебе сказал.
И мечты...и бессонные ночи...и его портрет перед глазами...Забытая личная жизнь, забытые пристрастия, забытые друзья....Только он...Конечно он. И все, что ты делаешь, ты делаешь с тайной мыслью, что это приблизит тебя к нему... Если бы ты была в состоянии мыслить, ты бы ужаснулась. Тебе бы просто стало страшно. Но судьба бережет тебя от этого...Поэтому ты ничего не осознаешь, а просто летишь со всей возможной скоростью с занятий в другой конец Москвы. В надежде просто на еще один взгляд...Иногда тебе кажется, что если все секунды, проведенные вместе сложить, то получится целый день счастья...и ты добираешь их, по крупице, по капельке. И бережно складываешь в глубине души, скрывая от всех. Ты никому их не показываешь, даже ему бы наверное не показала...
Пытаешься удержать лицо, ищешь себе оправдания....Вот только бессмысленно это, их просто нет. Но даже себе не хватает сил в этом признаться. Друзьям ты то рассказываешь все, то сама себя опровергаешь...И они думают, что просто твое отношение меняется. Им не понять, что ты рассказываешь им в минуты слабости то, что потом сама боишься себе объяснить. И отказываешься...Перед всеми, а прежде всего перед собой. И никто не может тебе помочь. Перед сном ты мысленно желаешь ему спокойной ночи и молишься за него перед открытым окном, и закрываешь глаза, с надеждой, что он тебе приснится, что хоть во сне вы будете вместе, вы будете счастливы...А утром вновь по делам, а потом к нему...Или домой...К монитору компьютера. Чтобы встретить там своих оставшихся друзей, чтобы рассказать им все так, чтобы они не видели твоего лица, не разгадали твоей боли.
Ты пишешь рассказы. Только в них, через героев ты можешь выразить собственные мысли и чувства, не боясь насмешек. Тебя критикуют или хвалят, просят написать еще...И очень немногие понимают, что выливаешь всю душу, выпускаешь все эмоции. И ты будешь писать еще и еще...Просто иначе ты не выдержишь. Тебя разорвут собственные эмоции. Ты становишься настоящей истеричкой, но тебе это нравится...
Может быть, тебе повезет, и твоя мечта исполнится...Хотя бы отчасти...А может все пройдет. Тебе ведь не так много надо. Ты смирилась, что не получишь его всего, но на тот день с ним, который ты еще собираешь по крупицам, ты еще надеешься...