"Разделённые километрами"

Разделённые километрами
Сосны плачут янтарной смолой,
Вместо слов обменялись ветрами -
Всё же лучше, чем тишиной.

Разделённые черной пропастью
Две реки непокорно бегут,
Раздвигая тугие лопасти
Серых глыб многотонных пут.

Разделённые бесконечностью
Две звезды молчат о своём,
Не задумываясь о вечности,
Просто светят своим огнём.

Разделённые половинками
Люди топчут сырую твердь,
Не желая меняться улыбками,
Выбирая во мраке смерть.

Пушкино, 29 мая 2008 года.

"Три капли"

Три капли крови на пыльный пол –
Не худшее лекарство от мигрени.
Но боль приводит в чувство… И потом –
Я в крови заражение не верю.
И расцветают мысли на полях,
Заметки строятся в причудливом узоре,
Чтобы расплыться близоруко вскоре,
В чернильно-фиолетовых тонах.
А разум спит. Сегодня выходной
Он взял себе, забыв предупредить.
Пот утирая грязною рукой,
Стараемся его не разбудить.

Пушкино, 28 мая 2008 года.

"Солдатское письмо"


«Привет, любимая! Как видишь – я живой.
Ты извини, что поздно отвечаю.
Придёт приказ, и мы уйдём домой.
Остался месяц максимум.… Скучаю!»

Колонна движется по выжженным горам,
И колея то вьётся по ущелью,
То серпантином рвётся к облакам.
Машины скачут, тормозят, немеют –
Ведь впереди река, а за рекой равнина,
По флангам – лес, и горы в тишине.
А значит западня. Молчат турбины
Вгоняя холод прямо в сердце мне.

«Всё хорошо – на службе тишь да гладь.
Ты им не верь, что здесь по нам стреляют.
Лишь изредка тропинки проверяют,
Да по вертушкам пробуют стрелять.»

Приказ не ждёт – дал командир отмашку,
И вот колонна тянется вперёд –
По одному, ведь мало ли – фугасы.
Один погибнет – тысяча дойдёт.
Разведчики должны вот-вот вернутся,
Но пуст эфир и в горах – тишина,
В которой может каждый захлебнутся
От пули вражеской из ближнего куста.

«Да, тут на днях гуляли по ущелью.
Жаль – не оценишь этой красоты!
А я всё рассказать наверно не сумею,
Но нарисую здешние цветы…»

Свинцовый ад подкрался незаметно –
Из-за деревьев, скал, из-под земли,
Коктейль причудливый огня и пепла
Остался там, где были шурави.
Сгорели вмиг машины и солдаты,
Хотя никто не пробовал бежать.
Да и куда бежать – кольцо засады
Сомкнулось плотно – некому разжать.

А горы эхом празднуют победу,
Над русским духом, телом и душой,
Не зная, что придётся им отведать -
Ужасна месть, которую несём.

Пушкино, 23-29 мая 2008 года.

Глаза бояться, руки делают - мечту. Но я учту и привяжу их к батарее. Насовсем.
Чтоб неповадно было рисовать любовь, стараться вновь исправить прошлую судьбу.
Закрыть глаза, ведь всё равно - молчит немытое окно и чайки, чайки... Нелегко менять себе.
Но жить в огне в сто раз труднее. Пыльный саквояж возьму с собой - чтоб утопить в реке.
Я горд собой, что не пишу, не плачу. Но как суметь отдаться палачу, когда прожить не можешь дня иначе,
Чем с именем любимым?.. В пустоту я кину свой дневник - сегодня не сейчас. Я это помню.
Помнить обещал. И, может быть, сумею не забыть. Но кто в ответ загадочно молчал? И кто нарушил то,
Что обещал?.. Не мне судить... Но хочется любить... И жить... И быть... С тобой!

Мне в одиночестве так хочется общенья,
Но слова нет тогда, когда ты рядом.
Своим стремительным, смертельным превращеньм
Я лишь тебе, одной тебе обязан.
Мне всё равно - мы будем или нет,
Но не сейчас - на позже все мыслишки.
Я лишь сейчас, я жив и боли нет.


Как рассказать, как крикнуть, дать понять?
Я болен... Это правда, я не спорю.
Когда-нибудь окно свою открою
И убегу от жизни на закат.

Грохот, стрельба, огонь. Движение и только движение. Вперёд. Вперёд. Вперёд.

Что такое драйв? всё просто - это состояние когда ты не можешь не делать. Адреланин или что там ещё - бежит по крови, стучит по сосудам, кричит в нейронах, напрягает, одним словом, так, как ничто другое. Бешенный ритм. Шаг, шаг, шаг. Не стоять.

Стучат подошвы по асьфалту. Вперёд, вперёд, вперёд. Кто сказал что летать невозможно?! Возможно!!! Я птица, я несущаяйся над морем чайка, прости меня за сравнение. Берег так берег. Брызги летят в лицо, но это ничего. Только вперёд!!!

Кто сказал, что человеку для счастья и кайфа нужны наркотики и алкоголь? Нет, всё нам дано с самого рождения - неограниченный запас наркотика уже внутри. Он лишь ждёт своего выхода. От нас требуется только отпустить тормоза и гнать вперёд.


По карнизу вдоль крыши - ты не сорвёшься, ведь кросовки не скользят по камню. Бегом, пока они не настигли тебя.

От кого ты бежишь? В этом мире тебе нет противников - все они остались далеко-далеко. В прошлом. В прошедшем. В приходящем. Ты отгоняешь от себя эти тени заблудших людей, пытаясь забыть всё, что не сделал, всё, где ошибся. И падаешь!

Нет, это не очень больно - слишком много адреналина в крови. Всего лишь ушиб. Вперёд, снова вперёд!!!

Беги, убегай. Тебе не скрыться. Они всюду найдут тебя. Они - это твои страхи. Борись с ними. Или не борись - они застанут врасплох и уничтожат. Остаётся лишь одно - принять их и жить с ними. Но ты убегаешь.

Коридоры, картонные коробки, мусорные пакеты. Ты бежишь через всё это, совершенно не замечая происходящего. Ты - выпущенная стрела. Но где же цель?

Твоя смерть не будет лёгкой. Или будет. Всё зависит только от тебя. От того пути, которым ты летишь.

«Пустыня»

Шагаешь по пустыне сонной –
Левой - правой, правой - левой.
Здесь песчинок миллионы
Укрывают твердь от гнева
Ярких солнечных проклятий.

Шаг за шагом по барханам –
Правой – левой, левой – правой.
Видишь чай со льдом в стакане –
Всё мираж, обман туманный
Ярких и слепящих бликов.

Сквозь песчаные руины –
Левой – правой, правой – …крики…
Солнце, жар, стервятник… блики…
Морок. Тошно.… Пить… Молитвы.
Солнце. Мрак. Молчит пустыня.

Пушкино, 21 мая 2008 года.

«Путч»

Шаг. Ступень. Прыжок. Платформа.
Солнце. Ветер. Стол. Корона.
Белый айсберг за окном.
В белом нынче белый дом.

Танки. Сосны. Светофоры.
Крики. Утро. Свет. Иконы.
Автоматы – перестрелка.
Каша с маслом, хлеб, тарелка.

Залп. Удар. Осколок. Плач.
Смех. Пожар. Тупик. Палач.
Шмон на входе... Денег мало.
Сцена… Занавес… Реклама…

Пушкино, 21 мая 2008 года.




Не хочу ничего... даже умирать. пусто-пусто. валяюсь.

«Заговорённый солью на крови»

Заговорённый солью на крови,
Своим проклятьем ты пугаешь время.
Тобою созданный, увы! молчит кумир,
Глядя на мир сквозь призму поколений.

Мечтаешь стать величием мужчин,
Для них куёшь оружие и пули,
Надеясь пошатнуть и так непрочный мир,
Чтоб три кита в эфире утонули.

Заговорённый солью на крови,
От Каина до нынешних младенцев
Живёт, быть может, и у нас внутри?
Живёт и тлеет злоба в сердце…


Пушкино, 19 мая 2008 года.

Четыре женщины, один мужчина.
Скрипит суставами входная дверь.
Ступеньки вдаль утянуты машинами.
Горят фонарики осколками огней.

Четыре женщины, один мужчина -
Поток безудержный прорвался вниз.
Несутся поезда, взрезая тьму витринами,
Танцуя бликами вспотевших лиц.

Четрые женщины, один мужчина.
Не сбится ритму, как не крути.
И засыпают по пути вершинами
Безликих тайн недолгого пути.

Четыре женщины... пустые створки -
Прошёл час пик и снова пустота.
По коже бьют холодные иголки.
Пустых тоннелей манит пустота.

Стемнела улица и гаснет освещение.
Закрыли двери - у подземки перерыв.
Попросит машинист у поезда прощения.
Закроет дверь и тьма укроет их.

Я запутался. Не окончательно, нет - рвать суровые узлы научен. Но просто как будто влип в неприятную паутину. Вереница снов один за другим тянутся вдаль, манят за собой, зовут, не дают ступить и шагу.
Лица, эпохи, события. Зовут за собой. Просят о помощи. О защите. А некоторые молчат... Но это красноречивее любых слов. Заплаканное лицо - прохожу мимо, шепнув несколько утешающих слов. А после - бегу искать, успокаивать, нагонять. Сквозь морок сна, по едва видным знакам, упёршись рогом о кирпичную кладку тупика, возникшего на пути.
Вывожу из лабиринта, из которого не знаю выход. А за спиной слышу признания. Колышат душу? Нет... утешают самолюбие. И каждый шаг дальше в это запутанную бездну.
Древние считали сны продолжением жзни. Не разделяли их. Нет, грань всё-таки есть. Но проход по ней только в одну сторону - ты можешь пронести отсюда туда, но чуства из мира снов в мир людей не проходят. А помнившийся тебе взгляд так и останется бликом в глубине собственных глаз. И, может быть, повлияет на твою будущую реакция в разговоре с этим человеком. А, может быть, - нет.

Очнулся в холодном поту -
Во сне меня убивали.
Так ужасно... И сухо во рту.
Так противно... Вы б только знали.

Я лежал на холодном столе,
Принакрытый худым одеялом.
Где-то рядом трещали в огне
Деревянные рельсы и шпалы.

В стороне засыпали друзья,
Предаваясь усталым утехам.
Где-то рядом была и семья,
Утомившись содружеским смехом.

А ко мне через морок ночи
Протянулись немытые руки,
И в огарке неверной свечи
Перестали быть слышимы звуки.

Я лежал и не мог не смотреть,
Как мне в сердце осина вонзилась...
И мелькнула злорадная смерть.
Как обидно... Всего лишь приснилось.

Что-то задолбался я листать журнал.. пожалуй, когда стизов будет слишком много - буду ложить их одним постом. По крайней мере, сегодня именно такой день)

-----------------------------------------------------

«Ватная кукла»

Я сделан из ваты
Пожелтевшей, немного драной.
Часть из сахарной, сладкой ваты.
Часть из пороха, с медсанбата.
Там, где сердце – тампон из крови
Вперемежку с кусками глины.
В голове – из первичной дури,
А в глазах – перламутр дивный.

Пушкино, 8 мая 2008 года.

«ЧЕЛОВЕК»

Просыпаюсь утром дома,
Поднимаюсь и - на кухню.
По пути умыться нужно
И побриться...впрочем - позже.
В холодильнике заначка -
Полбатона сервелата,
Сыр, кефир, листок шпината.
После завтрака - наружу,
Приласкать больное солнце
И до блеска чистить небо,
Выслушать соседа Глеба,
Пробежаться с марафонцем.

За обедом - две газеты,
О политике и жизни,
Чтобы в курсе быть последних
Преступлений и сенсаций.
На работу после чая
Поднимаюсь еле-еле.
На звонки не отвечаю -
Прочь уйдите, надоели.
Ну а вечером с подругой
По уставшему бульвару
Прогуляться нужно будет,
На вопросы отвечая -
«Да, живу в соседнем доме,
Да, пишу в стихах и прозе.
Да… и даже на морозе!»
Обнимаемся, прощаясь,
И расходимся, в сметеньи.

И лишь ночью, потянувшись,
Самому себе признаюсь -
Хорошо, что, улыбнувшись,
ЧЕЛОВЕКОМ называюсь.

Пушкино, 9 мая 2008 года.


«Бенгальские огни»

Бенгальские огни… Как мне напоминают
Они о нашей жизни…
Как искренне сверкают
Они в момент рожденья,
Как тают, тают, тают
И даром превращенья
Воспользоваться рады…
Но живы, чем богаты,
И гаснут очень рано.

Пушкино, 8 мая 2008 года.

***

Так посмотришь: всё в жизни просто –
Вот слова, а вот - рифмы, строчки.
А начнёшь слагать и безмозгло
Ударяются, рассыпаясь, запятые, тире и точки.

И бессонные в прошлом ночи,
Всё достигнуто, всё собрали.
И на месте, где надо, точки,
И свои получаешь медали.

А потом через месяц и больше,
Раскрываешь свои страницы…
И дивишься – «А мог и лучше!»,
Тут бессмыслицы вереницы!

Пушкино, 8 мая 2008 года.


«Отчаянно»

Проснись!!! Я молю - ПРОСНИСЬ!!!
Глаза приоткрой и тихо,
Холодной рукой прикоснись!
Молчишь... что же это за лихо?!
Почему не с другим?!
Почему всё со мной?!
Ведь так радостно всё начиналось...
Опускаются руки...
А сердцем пустым
Не впитать ни любовь и ни жалость.


Пушкино, 9 мая 2008 года.


***

У меня плохо выходят строчки
О добре, о тепле и мире,
О весне, когда бухнут почки,
О какой-то новой машине.
Не хочу я писать о жизни…
Написал итак много горя.
А весельем бы справить тризну,
И не думать о бедах боле.

Пушкино, 9 мая 2008 года.


«Пока мною дышат»

Ты знаешь.… Ведь стихи как дневник.
Мне кажется, если захочешь – ты каждый день и миг
Прочтёшь среди строф и строчек.
И может, когда-нибудь, критики будут спорить
О том, какую же муть сумел я в стихах построить)
И раньше я никогда не пробовал через рифму
Писать о простых вещах, без цвета, фантазий и ритма.
А это, как видишь, не сложно. Открыть, напечатать душу.
Вложить её осторожно, той стороною, что ближе.
И пусть все увидят не полно, пусть каждый своё увидит.
А я улечу по волнам. Я жив, пока мною дышат.


Пушкино, 9 мая 2008 года.

----------------------------------------------

И хочу ещё раз поблагодарить всех, кто читает или делает вид, что читает этот блог)Без вас мне пожалуй не было бы стимула развиваться и писать больше и лучше)
С Праздником вас и большое спасибо)

«Поэт»


Поэт должен быть голодным,
Злым, отверженным, свободным,
Нелюбимым и, быть может, хоть чуть-чуть,
Вы мне поверьте, сумасшедшим и влюбленным.
Жить без этого не сможет, ни творить,
Ни спать, ни думать, ни дышать, ни пить, ни драться,
Даже бегать по киоскам, чтобы одному надраться
Он не сможет, я уж знаю.

Но уж если он иначе, чем сказал об этом выше,
Поведёт себя – уверен, что и не поэт он вовсе!
Будет петь вам дифирамбы, запивая рифмы соком,
Ни курить, ни пить не станет, будет мужем самым лучшим,
Деньги в дом носить он станет.
Будет в комнате порядок и жена всегда довольна.
И друзей всегда до фени.
Знайте – не поэт, он – ГЕНИЙ!


Пушкино, 7 мая 2008 года.

«Бессильный бог»


Я всесилен, способен менять целый мир,
Но что с этого, если над жизнью не властен?
Что с того, что мир гнётся как пластилин,
Когда я не рисую, как старый фломастер.

Я создал сто планет и одну звезду,
Сто миров и дорогу к морю.
Я везде, я повсюду и я как свеча горю,
Я хотел бы остыть… но я не могу по-другому.

Я бессилен.… Тебе не понять почему.
Ты не знаешь, что люди порою бывают такими.
Всё забудешь, когда в тишину отойду,
Всё забудешь, оставшись со снами своими.

Я сожгу сто планет на одной звезде,
Сто миров разорю… и дорогу тоже…
Обессилевший бог улыбнётся в возникшей тьме,
Рассмеётся вдруг и исчезнет… быть может.


Пушкино, 4 мая 2008 года.

«Владыка мира»

Ты родился – ничтожный и грязный,
Ты шагнул – ты герой! Первый шаг!
И с достойным другого упрямством
Взгляд уставил в безоблачный мрак.

Ты отрёкся от Бога поскольку
Не сумел разглядеть его хвост,
Натянул с сатаною футболку
И с друзьями ушёл пить под мост.

Спотыкаясь на ровном асфальте,
Ты клянешь мир и всё что в нём есть,
А потом у ларька на Арбате
Обещаешь, что выполнишь месть.

И вот ты - не ничтожный, не грязный,
И шагать научился давно,
Но всё также, всё с тем же упрямством,
Тянешь мир за собою – в ….


Пушкино, 29 апреля 2008 года.

«Душевный мрак»

Не позволяй душе лениться,
И каждый миг, и каждый час –
Уверенно и сильно биться
Сердечной мышце дай приказ.
И пусть поступок за поступком,
И пусть за шагом новый шаг,
И пусть раздавленным окурком
Исчезнет лень – душевный мрак.


Пушкино, 24 апреля 2008 года.

«О поэтах»

Зачем поэты прячутся в стихах?
Не от того ли, что так трудно им
Открыть другим свой самый сильный страх –
Страх быть непонятым, отвергнутым, ДРУГИМ?

Не потому ли пишут о фиалках,
Скрывая в строчках боль и тошноту?
Не от того ли виснут на русалках,
Читают сказки, сидя на дубу?

Что образ нам, задушенный и жалкий,
Когда его прочли три сотни глаз?
А для поэта в радостной фиалке
И драма, и комедия, и фарс.

Пушкино, 23 апреля 2008 года.

«Радуга»

Легчайшим пухом на щеке
Застыли капельки дождя,
На листьях, окнах и земле
Блестит упавшая вода.
А по-над лесом в тишине,
Где хвои запах так красив,
В безумно синей высоте
Горит заманчивый призыв
Поднять глаза и наблюдать,
Как тает в ласковом огне
И не желает исчезать
Дорога к небу на земле.


Пушкино, 23 апреля 2008 года.

«Акробат»

Акробат под куполом цирка
Не заметит оваций и слёз.
Для него вся трибуна – картинка,
Над которой – натянутый трос.
Что ему наши страхи и крики?
Он один в золотой тишине,
Где рождаются новые блики,
На покрытом фольгою сукне.


Пушкино, 23 апреля 2008 года.