Знакомый продавец одежды для олигархов вернулся с выставки. Говорит:
- Блядь, какие же все "наши" убогие! Иностранцы наших опознают на раз по двум с половиной признакам. Во-первых, рукава пиджаков-рубашек - неправильной длины. Во-первых с половиной, длина брюк - то же самое. То ли навырост покупают, то ли впрок запасаются. И во-вторых, все в черном.
А приятель прислал стиш:
Человек в черном
Мой лучший друг в монастыре
Он в черном ходит, ездит, жрет
И в черной как дыра дыре
Всю жизнь мой старый друг живет
Не знает друг, что он - монах
Ему по кайфу черный цвет
Что на своих похоронах
Гостит он сорок с лишним лет
Ему милее ночь, чем день
Актив его давно пассив
С ним спит не женщина, а тень
Похожая на негатив
Мой друг не вспомнил про меня
Когда один во сне летал -
На белом небе декабря
Он звезды черные считал
По-черному мой друг запил -
Темней души не сыщешь мест
И черный ангел Гавриил
На нем поставил черный крест
А я зову его, зову
Прошу: <Вернись туда, где свет
Мой друг, мне страшно одному
Пусть даже там, где ночи нет>
Но нет у черного ствола
Ответа проще, чем свинец
Лишь ночь жует колокола
С жестяным привкусом сердец
За черной спит мой друг чертой
Его на волю не вернуть
Но белой водочкой его
Я все ж успею помянуть.
