Все проходит... кидали ли вы когда-нибудь в окна цветы? Слишком высоко до восьмого этажа. Доводилось видеть радугу в стене холодного осеннего ливня просто от того, что она не в мире, она во взгляде. Обжигались остывшим за разговором кофе... Смотрели наивно сквозь рюмку коньяка на тонущий в закате силуэт... Ловили чью-то тонкую тень на белой стене в наступающих сумерках... Ходили босыми ногами по выжженной земле, тихо плача от боли и соли в невидимых ранах... Смеялись в лицо, кричали вслед... Извивались пламенем, ловя равновесие на стальной проволоке в шаге над понятной землей... Остывали пальцами... Запускали в бледнеющее небо бумажных стрекоз... Молча слушали, оставались с печалью... Прощали обиженным... Отдавали бессмысленно... И это. Пройдет.