воздух. ветра с запахом выхлопа, канализационного отстоя, канцерогенов шаурмичных и цветов, какие продают бабушки в переулке.

мысли мечутся, пикируют и берут штурмом мою голову. много мыслей и относительно маленький словарный запас. мой стиль.

почему моя жизнь такая скудная и однообразная? почему она вертится между яркими, броскими вывесками.

ну зайду я в магазин, ну увижу, а купить то? а нихуя. кризис. и так полгода. ничего нового да и старого тоже почти нет, ветшает все.

да и ладно если б только финансовый, так нет. он добрался и до моего нутра.

кризис желания, желания бороться, чтото делать, чтото менять, чтото придумывать, чтото изобретать и чем то интересоваться.

ем мало, мало потребляю, мало перевариваю, мало читаю и мало смотрю. все во мне мало, настолько мало, что уже перестаю понимать изначальные причины этого. я маленький, опустошенный и низкий (морально) человек. деревня и пустомеля. это мой стиль.

хочу жить интересно, а не могу, не умею, да и не знаю, правда, хочу ли. руки опустились, а разум с заводскими настройками требует только жратвы, туалет, комп чтобы початиться бля с такими же как я, ну и еще то личное, о чем не говорят во всё ебеня.