Теперь моя очередь – прыгать с чёрных крыш, резать вены, пить отравы.

Сколько же нас было – вот таких вот, растрёпанных, нелепых, пропадающих и пропавших? И где здесь та черта, за которой начнут движение Последние Полосы? Это тебе не жрать других заживо, это тебе не скупиться на солнечный круг.

В этой комнате и сдохну. Подставлю себе подножку, представлю себя фарфоровой вазой, заблёванной утренней газетой. Что – «почему»? Вы же, господа, меня первым свяжите.

А вообще, чёрт с ним. Знаешь, я готов. Я вчера шелестел веткой дерева – и почти успокоился… Да вот не тут то было – смотришь в эти гладко выбритые уши и думаешь: а есть ли, в рот вас всех ебать, в этом во всём какая-то высшая справедливость? Или лишь нелепые звуки пустых замочных скважин?

Что, хорошо рифмую? Что, «ему бы вслух читать?» А ты попробуй, избавься от этого чёрного неба, которое и не указ-то, может быть…Смотришь туда – и видишь тысячи маленьких I, последнее прибежище полночного асфальта. Бью карты. Бью морды. Недорого.

Словом, недорого стоит! Вот так вот – печальных теней изумрудные ковы на белых постелях гостиниц твоих чащи мира. Мата Хари! Ван Вэй! «Средь путей живописца тушь простая выше всего. Он раскроет природу природы, он закончит деяние творца». Нойзи….

Можно я расскажу вам о Вторых Золотых Телах? Эти – самые страшные. Они живут под ванной и бьются внезапными импульсами. Они любят, когда я дома. Они любят мандарины и орешки. Самое смешное, что они тоже бояться меня. Это вам не Ужасный Гриб, который прячется за моей стеной…не знаю, как жить в этом каменном мире. Улыбаться! Улыбаться…улыбаться…улыбаться…

Полумёртвые сёстры! Полоумные твари! Полусгнившие ягоды! Как красиво зимой в медном чане кататься! По дорогам, по льду и по рельсам! На чужих ярко-чёрных машинах! О, какой!

Сколько же нас было…и сколько будет…главное, чтоб хватило винтовок и гандонов. В интересах революции – твоё молчание и Anal Cunt. Культивируя культ Епифанцева.

Он-то знает, почему повесился Маяковский! Черти утащили. Нельзя жить. Когда пишешь стихи. Стихи. Стихи. Не о чём…

Гной…он ведь порвётся…и будет гореть тусклый свет в глазах Смерти…потому что нельзя же заснуть, видя огни стадионов. Рычащих со злости. УБИВАТЬ СЕБЯ. Это ли не цель?

Нет.