Многозначительные взгляды со всех сторон.Раскидываются вопросами: «Что он делает?»
Бегают.Ищут.А он сидит.
Поставили вокруг него клетку и смотрят.Непонимают.Фотографируют.Что то записывают.Родители уводят своих детей.Пугаются, плачут, смотрят на все через призму детского воображения и розовые очки.Они не ищут истины.Они живут.Им она не нужна.
Незачем.
Они плачут.Плачут, потому что плохо, потому что нехватает внимания, и не скрывая этого – плачут.И только прожив почти всю жизнь.Когда ноги не ходят, а спина не сгибается., понимаешь.Понимаешь, что истины нет.
А он сидит.Решетку убрали за ненадобностью.Все вокруг оцепили, поставили посты, никого не пускают.Мигалки, белые фары, красные полоски, на фоне ночного неба.
Зачем то накрыли покрывалом – наверное холодно.
«Так что же он делает?»
Подбегает человек с микрофоном, с вопросом в руках.Быстро, непонятно, не внятно, бессмысленно.Его оттащили опера.
«Сюда нельзя……………»
А он сидит.Сидит и смотрит сквозь землю, глубоко.
«Что он делает???».Стал более расплывчатым.Дымка.
Приехали МЧС.Огрождения отодвигают.
Клейкой лентой вокруг деревьев заматывают.Боятся.
-«Так что же он делает………………????»
-«Он уходит.Он уходит от вас.»-Сказал маленький старичок, который вырос как гриб после дождя.Незаметно и быстро.
-« Он уходит и я его провожу, нам все равно по пути.»-Облокотившись о его плечо он сел рядом.
-«Жаль что ты нашел ее слишком рано.Если бы я в свое время знал, что она окажется именно такой, никогда бы не искал ее, но жизнь вынуждает двигатся.
Да, мы нашли ее, и нам теперь нужно уйти.Вместе с ней.»