Я привык - лучшее оружие - то, которое невозможно потерять и то которое не дает осечек. На что остается надеяться - на собственные кулаки сжатые до боли и предплечья резко реагирующие на любое движение.

И именно ими блокируешь темные ботинки пытающиеся тебя ударить по ребрам. И вращаясь как уж на сковороде предплечьями блокируешь кожу в подковах. И теряя лоскуты кожи в мозгу стучит - "Жить! Жить! Жить!"

И вдруг откуда силы - оттолкнувшись сведенными ногами, на спине проезжаешь до стены и изогнувшись акробатом встаешь на дыбы. И злобным рыком, перекошенным лицом. Пугая мальчиков, что встали в бой стобой. Бросаешься плечом навстречу и в хребет вгрызаешься зубами... другому с ходу сомкнутыми кистями в бок, ломая ребра, Мотая головой выплевывая кожу, кровь. И с разворота, локтем добить, ломая позвоночник.....

Поэт убийства? Жизни я поэт. Я жизнь люблю, но просто знаю, как ее сберечь.