Если просто вниз пойти по реке, то увидешь в конце пути небольшое таежное озеро. Окруженное хвойным лесом оно даже поздней осенью казалось еще живым и полным сил, но уже лежала на нем усталая зимняя тоска. Путь на запад лежит ровно через его воды и на тот берег. На тот берег, который кажется таким близким. Вроде бы всего метров сто, но эти сто метров напитаны холодными реками воспитанными ледниками близких гор. Здесь и летом-то не жарко, а осенью не рискну окунаться в это озеро, даже зная, что окружной путь в несколько километров займет целый день. И уже соорудив шалаш на небольшой прибрежной поляне и поставив в котелке греться воду под вечерний кофе я сел на старое поваленное дерево и набив табаком трубку засмотрелся на озеро. Солнце опускалось строго по тому маршруту, который уводил на тот берег и дальше на запад и алая дорога пролегла по воде от моих ног по пути домой на закатное светило. Кусочек огня за спиной, маленькая искра дающая мне ощущение уюта и чашку крепкого кофе и ярое пламя по дороге домой, зовущее и дающее надежду.

Как всегда…. Как всегда уют за спиной и надежда впереди. Как всегда – леденящий холод в начале пути, с надеждой согреться в конце. Как обычно – понять что достигнутое пусто и то что ты специально разрушал, оказалось самым ценным. И снова наводить мосты на холодной воде, мосты из огня или хотя бы отблесков пламени. В надежде, что если очень захотеть, то путь через холод закончится жарким зноем и маленький костер за спиной для чашки кофе превратится в большой очаг, который если и не станет дарителем тепла для всех желающих огня, то хотя-бы растопит опостылевший лед.