Да, скажите, мне тоже интересно.

Чувства, как обрывки чужих мыслей,
Вроде бы нужны, но в них нет смысла.
Смысла, что упорно возвращает
К этой скоротечной глупой жизни.
В чем же смысл скореточности событий?
Почему мы верить продолжаем,
Не смотря на все изломы жизни, в то,
Что больше никогда не повстречаем?
Неужели нужно быть наивным,
Чтобы просто жить, дышать и верить,
Просто жить, не ожидая боли, от простых,
На первый вгляд, судьбы событий.
Жить, не ожидая удар в спину
И не вздрагия при каждом стуке.
Потому что, видимо, лишь те свободны,
Кто наивно верит в жизни смысл.


P.S. что-то на поэзию потянуло: )