В конце концов, все было не так уж плохо. И кофе было вкусным, и печеньки как раз кстати - я не ел с самого утра. Вот только не все так просто..

На высоте пятого этажа вечер наступает позже. Я сидел уже вторую пару, я ходил курить, стоял в лучах заходящего солнца, слушал музыку, доносившуюся с чердока, где репетировала какая-то группа. Я поднимался обратно на пустой этаж, я забирался за парту с ногами и смотрел в окрытое окно, на розовые крыши и облака. Иногда снизу доносился смех, иногда я слушал доносящиеся со стройки негромкие звуки..
Все уехали домой, я остался на закуску. Свернул доклад трубочкой и сунул в карман пальто.
Я так и думал. Я не тот человек, с которым можно разговаривать при всех. Кафедра, кофе, и даже печеньки. Я так долго мечтал о печеньках, а теперь.. Так и сказал, что мне стыдно, но все-таки съел пару.. Кажется, они были вкусные. Вот кофе точно был вкусный.. Похожий на пережженый сахар.. Хотя, сахара там три столовые ложки было, может, поэтому.
Когда он мне его предложил, я чуть было не ляпнул, что чувствую себя Мерсо на похоронах.. Только меня-то и как раз хороним, ненуачо?
Он читает.. Я сижу, подперев голову рукой, и думаю, что мама наверное скучает. Только не звонит пока. А я не могу - я опять забыл положить карточку на телефон, зато положил её на стол, где она лежит до сих пор. Он иногда смеется, потом спросил, кто писал. Я писал, кто же еще.
Ну, что дальше?
- Знаете, это пропаганда смерти и насилия.
Что? Я? Пропаганда смерти и насилия? А какая разница? Разве человек не должен думать своей головой?
- Знаете, что я думаю?
Он что-то говорит, берет бумажку и рисует на ней черту, от точки А до точки В.
- Вот жизнь человека. Только никто не идет по прямой. Человек может пойти и так, и так.. Видите, это путь иногда пересекает эту черту. Это переломные моменты. Тогда вдруг на глаза попадается какая-то книга или еще чего-то такое... И тогда есть выбор - можно пойти вот так. А можно вот так.. Она - это жизнь человека, как надо пройти ей в идеале.
- Хех, идеальный путь - самый короткий?
Он смеется.
- А вобщем-то вы правы в чем-то. Если пройти эту черту - это выполнить все, для чего ты живешь. А можно сто лет блукать вокруг. Вы согласны?
- Все не так просто..
- Почему?
Попался. Я молчу, я делаю что-то не то, я говорю что-то не так. Мне нужно время подумать, мне нужно время остыть, мне нужно время, которого у меня нет. Хватит. Это мой выбор, это мой путь. Туда я иду или не туда - это моя надежда, не отнимайте её у меня. Все это - и кофе, и печеньки и доклад - предлог, сейчас сидеть тут и говорить что-то не то, что я хотел.. Да вы же знаете, что вы отпираетесь, что вы говорите, я то прислушиваюсь, то все сливается в один шум. Я устал. Я не это хотел сказать и не это услышать в ответ.
- Так что не так с моим докладом?
- Знаете.. Все эти люди. Я просто не хочу, что бы вы открывали им свою душу..
Шорох в динамиках:
- Пятый этаж! Сколько можно, вы одни тут сидите! Корпус закрывается!
- Мне помочь убрать?
Скорее, из вежливости. Хватаю свои бумажки, торопливо допиваю кофе, его бы я там не оставил, он вкусный. Я позорно ретируюсь, благодарю, бегу по леснице..
Выскакиваю на темную улицу и ору:
- Ублюдок!
Сам не знаю, он или я. Я не обязан был перед ним открыватся, так же и он передо мной. Мне кажется, он мог бы мне помочь.. Но я не просил о помощи. Это - мой метод, он не обязан нравится всем и приносить такие результаты, как я хочу..
И может, нет, наверняка, нет, так и есть.. Он в чем-то прав.
Когда я вернулся домой, открыл аську и увидел списки газет.. Нет, мы точно не случайно встретились. Я верю, что все это не случайно. Да только вот.. Не все так просто.