Влюбляясь безумно, летя на свет душа поет и кажется, если он не хочет от тебя отказаться совсем, значит тоже любит тебя. Но истина пахнет не розами. Просто я им зачем-то нужна. Нужны песни мои, сказки Шахерезады на ночь... они - отдушина в этой суровой к ним жизни... И требовали, что им нужно, и не слышали меня, когда говорила, что мне плохо так, плохо одной и не одной. Но им-то плохо без моих песен и как же можно любя делать плохо любимому. Я же добрая... я выслушаю, приму такого какой есть. Гадкая истина в том, что любимым было по фигу, что плохо мне. И держали в эмоциональной клетке, давя на слабые места. Сейчас не усмотрели... выпорхнула. Но я больше не хочу в это... не обходиться здесь половинкой года.
Страшно даваться в руки...