мне казалось, я умирал, когда меня бросили. ах, если бы бросили в первый раз! я устал быть брошенным. fuck me, I`m famous. один, другой, третий. я не получил любви и вынужден холодными и голодными ночами питаться случайными проявлениями чьей-то сторонней страсти.
насколько мало осталось мне жить? насколько бесконечен путь желания тебя, как сон, как реальность, никогда не станущая правдой для меня? да и что в этой правде...она пуста и безысходна. я устал искать свет. уже устал. да.
только фиолетовые волосы девушки, не перестающей хвастаться и дуть губы. они, ее фиолетовые волосы, пахнут самым волшебным бессмертием на свете. и мне мутно, счастливо. жаль, так немного. за все свое чувство получаю много букв и поцелуй в уголок губ.
но желаю я все-таки его. отхлестать эту эгоистичную дрянь по щекам, дернуть за волосы, чтобы из его глаз непроизвольно полились слезы, а при поцелуе искусать его губы в кровь. и он будет молчать. я это знаю. и мне, к чертовой матери, все равно, что он будет думать обо мне. только по щеке. и наотмашь. за все, что мне пришлось терпеть. ах, его губы наверное, самые сладкие на свете. но желание причинить вред от этого только растет. хочу его. ах, как хочу.
только он - дождь. ускользает сквозь пальцы. и он ничей. наверное. не мой.