Failures are finger posts on the road to achievement.

어제는 역사이고 내일은 알 수 없는 미스테리며 오늘은 선물이다.

Отпечатки наших пальцев на жизнях, которых мы касаемся, не тускнеют.

-почему ты думаешь, что он не хочет быть с тобой?
-потому что, если бы он хотел - он бы был..
-ну ты же понимаешь, что все зависит не только от твоего и его желания быть вместе..
-а от чьего же еще?
-от 20 000 тараканов в его и твоей голове..

Если мы считаем, что глаза- это зеркало души, то почему бы не признать, что губы-это голос сердца?

Коли ты хочешь, чтобы тебя уважали, во-первых и главное — уважай сам себя.

Je rкve souvent de Paris et je me rйveille heureuse.....)))))

Есть люди, которые не умеют расставаться. Привязываются, держат, звонят и не хотят отпускать. Им кажется, что вместе с человеком, которого они узнали, они теряют частичку себя. Нет бы сказать: "Да ладно, проехали, пока. Как-нибудь увидимся". И забыть. При встрече улыбнуться и опять забыть. К чему помнить тех, кто ушел. Вежливая фраза, скучающий вид - ты мне не интересен, у меня нет на тебя времени. Зачем цепляться за то, чего у тебя никогда не было? Зачем стараться сделать больнее прежде всего тебе? Мучаться, вспоминать все эти слова и запахи, мечтать о прикосновениях и будущем, которого никогда не будет. Не надо.

Есть люди, которые не умеют удерживать. Неосторожное слово, мимолетный флирт. И ты уже видишь в его глазах пустоту. Он говорит тебе - выбирай сама, он не зовет и не борется за тебя. Не позвонит, не напомнит, не расскажет, как без тебя грустно, а после с улыбкой не скажет, что очень хочет видеть. С ним невозможно понять важна ли ты ему. Он вроде и есть, но его как бы нет. Не звонишь ты, не звонит он. На встречу согласен, но словно из одолжения. Скажи мне - что ты хочешь? И снова ни о чем, о глупостях и ерунде. И эта фраза - никто никому ничего не должен. Да скажи же ты, наконец, чего тебе надо! Зажги огонь! И пусть он погаснет потом, но сейчас от тебя должно быть тепло, чтобы в памяти остались яркие искры, а не этот скучающий вид.

Есть люди, которые не могут понять, что им надо. И вроде бы рядом с ним тот, кто им надо. И вроде бы все хорошо. И взгляд, и улыбка, и каждое слово, все это рождает какое-то счастье. Да, да, все подходит. Но что-то не то. Будто что-то не то. И это вот чувство все точит и точит. Направо посмотрит. Налево посмотрит. Сейчас я не буду здесь вся
отдаваться. Сейчас я побуду, но вскоре, я знаю, я встречу другого, который со мною... с которым я сама... и все будет прекрасно. И вот происходит, меняются люди. И снова не то. Снова что-то не то.

"В жизни человека внешнее и внутреннее время лишь условно совпадают; единственно полнота переживаний служит душе мерилом: по-своему, не как холодный календарь, отсчитывает она изнутри череду уходящих часов. В опьянении чувств, блаженно свободная от пут и благословенная судьбой, она может в кратчайший миг узнать жизнь во всей полноте, чтобы потом, отрешившись от страсти, снова впасть в пустоту бесконечных лет, скользящий теней, глухого Ничто. Вот почему в прожитой жизни идут в счет лишь напряженные, волнующие мгновения, вот почему единственно в них и через них поддается она верному описанию. Лишь когда в человеке взыграют его душевные силы, он истинно жив для себя и для других, только когда его душа раскалена и пылает, становится она зримым образом."

«Кто одинок, тот не будет покинут. Но иногда, вечерами, рушится этот карточный домик, и жизнь оборачивается мелодией совсем иной - преследующей рыданиями, взметающей дикие вихри тоски, желаний, недовольства, надежды - надежды вырваться из этой одуряющей бессмыслицы, из бессмысленного кручения этой вечной шарманки, вырваться безразлично куда. Ах, эта жалкая наша потребность в толике теплоты; две руки да склонившееся к тебе лицо - это ли, оно ли? Или тоже обман, а стало быть, отступление и бегство? Есть ли на свете что-нибудь кроме одиночества?»

«Для любви надобна наивность. Храни ее. Она дар божий. Утратив - не вернешь никогда. Только завистники называют ее глупостью. Не обижайся на них. Наивность - это дар, а не недостаток.»

Нельзя за любовь - любое,
Нельзя, чтобы то, что всем.
За любовь платят любовью
Или не платят совсем.

Принимают и не смущаются,
Просто благодарят.
Или (и так случается!)
Спасибо не говорят.

Горькое... вековечное...
Не буду судьбу корить.
Жалею тех, кому нечего
Или некому
подарить.

"...Люблю цитаты. И стыдился этой любви. Потом прочитал у Мандельштама: "Цитата не есть выписка. Цитата есть цикада. Неумолкаемость ей свойственна". И я успокоился, если не учитывать зависти к бесстрашию и точности Мандельштама."

What come, will come

Ей хотелось известно что, известно с кем. Но “известно кто” не звонил, зато звонил неизвестно кто.

Весной даже сапог сапогу шепчет на ушко что-то нежное.

I believe if there's any kind of God it wouldn't be in any of us, not you or me but just this little space in between. If there's any kind of magic in this world it must be in the attempt of understanding someone sharing something. I know, it's almost impossible to succeed but who cares really? The answer must be in the attempt.

I had worked for this old man and once he told me that he had spent his whole life thinking about his career and his work. And he was fifty-two and it suddenly struck him that he had never really given anything of himself. His life was for no one and nothing. He was almost crying saying that.

I don't know, I think that if I could just accept the fact that my life is supposed to be difficult. You know, that's what to be expected, then I might not get so pissed-off about it and I'll just be glad when something nice happens.

Isn't everything we do in life a way to be loved a little more?

But then the morning comes, and we turn back into pumpkins, right?

Why is it, that a dog, sleeping in the sun, is so beautiful, y'know, it is, it’s beautiful, but a guy, standing at a bank machine, trying to take some money out, looks like a complete moron?

Even though I reject most of the religious things I can't help but feeling for all those people that come here lost or in pain, guilt, looking for some kind of answers. It fascinates me how a single place can join so much pain and happiness for so many generations.

I kind of see this all love as this, escape for two people who don't know how to be alone. People always talk about how love is this totally unselfish, giving thing, but if you think about it, there's nothing more selfish.

I always feel this pressure of being a strong and independent icon of womanhood, and without making it look my whole life is revolving around some guy. But loving someone, and being loved means so much to me. We always make fun of it and stuff. But isn't everything we do in life a way to be loved a little more?

--I know what you mean about wishing somebody wasn't there, though. It's just usually it's myself that I wish I could get away from. Seriously, think about this. I have never been anywhere that I haven't been. I've never had a kiss when I wasn't one of the kissers. Y'know, I've never, um, gone to the movies, when I wasn't there in the audience. I've never been out bowling, if I wasn't there, y'know making some stupid joke. I think that's why so many people hate themselves. Seriously, it's just they are sick to death of being around themselves.
--When you talked earlier about after a few years how a couple would begin to hate each other by anticipating their reactions or getting tired of their mannerisms-I think it would be the opposite for me. I think I can really fall in love when I know everything about someone-the way he's going to part his hair, which shirt he's going to wear that day, knowing the exact story he'd tell in a given situation. I'm sure that's when I know I'm really in love.

Stories don't always end where their authors intended. But there is joy in following them, wherever they take us.

There's something delicious about writing those first few words of a story. You can never quite tell where they will take you. Mine took me here, where I belong.

My mother and I began to understand each other- we finally agreed not to understand each other.

I began to love my heart more as it is the place where I can always find you.

Stories don't always end where their authors intended. But there is joy in following them, wherever they take us.

There's something delicious about writing those first few words of a story. You can never quite tell where they will take you. Mine took me here, where I belong.

My mother and I began to understand each other- we finally agreed not to understand each other.

I began to love my heart more as it is the place where I can always find you.

Mit Arbeit ist es so auf Erden,
sie kann sehr leicht zum Laster werden.
Du kennst die Blumen nicht die duften,
Du kennst nur ARBEITEN und SCHUFTEN,
so gehn sie hin, die schonsten Jahre
bis endlich liegst Du auf der Bahre
und hinter Dir da grinst der Tod,
kaputt geprasselt, DU IDIOT!!!!!

Сама придумала-сама обиделась))