Жизнь это поезд с билетом в один конец. Состав то ускоряется, то замедляет ход, время то замирает, то несется галопом, а большая часть жизни мелькает огнями за окном… Железнодорожные столбы ведут отсчет дням, месяцам, неделям… Незнакомый стрелочник направляет поезд на правильный путь… Проводник приносит чай, протягивает сигарету, смотрит в окно… пассажиры меняются, он остается… В отличие от них он не может сойти и на конечной станции…
Иногда мы едем в одиночестве, иногда с попутчиками.. Так уж вышло, что мы не выбираем их - просто движемся какое-то время в одном направлении, а с редкими из них удается проехать до конца… Они такие разные – кто-то храпит во сне, кто-то ищет правду на дне стакана, кто-то что-то понимает в жизни, кто-то так и остается чужаком – но все они делают нашу жизнь насыщенной, полной… Мы вместе пьем чай, слушаем, как колеса стучат в такт сердцу, и тихо надеемся, что они из тех, которым не надо на другой поезд… на промежуточных станциях мы выходим покурить на перрон, встречаем новых людей, прощаемся с теми, у кого другая дорога… некоторым обещаем писать, не забывать, помнить... Лица некоторых потом долго ищем среди вокзальной толпы…
Но все больше сидим у окна и считаем километры… Сначала мы не замечаем их, они сливаются в шум колес и скрип рельсов, но со временем…узнаем из по характерному звуку, по свисту ветра в окне, по шагам проводника, по дыму паровоза…
Удивительно, но некоторые из нас умудряются вести состав сами, подбрасывать угли в топку, гудеть и пускать дым из трубы, но большинство не покидают пределов вагона, хотя наверное каждый мог бы стать машинистом..
Кто-то знает пункт назначения, кто-то нет.. Некоторые даже не задают вопросы, полностью доверяя себя хозяину рельсов и поездов…Некоторые пытаются найти смысл…
Так и едем… Каждый в своем купе, каждый в своем направлении, каждый за свой целью… и очередной поворот колеса отмеряет прожитый километр дороги…

Иногда, отрываясь от тверди, мы стремительно падаем в бездну, вместо того чтобы взмыть в облака… и даже не чувствуем разницы… Дух захватывает так, что мы не замечаем направления…
Иногда бывает не важно, куда приведет нас выбранный путь. Ощущение дороги куда сильнее осознания цели. Если есть дорога - значит надо идти. И надо лететь… просто ради полета… Вверх или вниз…
Одежда полощется на ветру, волосы развиваются флагом сомнительных свершений… воздух выдержит или уронит… ветер подхватит или отпустит…
Все равно до земли далеко, так стоит ли думать об этом…?! Направление теряет смысл, если летишь, закрыв глаза. Мы одинаково слепы и на свету и во мраке, так стоит ли их открывать?!…
Сознание поможет увидеть все ярче, чем могли бы показать глаза, ведь предчувствие прикосновения порою намного сильнее самого прикосновения.
Мысли чисты и прозрачны, в них только пространство, которое не объять руками, которое заставляет трепетать сердце…
Нам только кажется, что ветер проводит холодной рукой по лицу, а он, в это время, выбиваясь из сил, отвешивает пощечины, чтобы отрезвить опьяненное полетом сознание… Даже если можно было бы остановиться…. но нет.. Нет никаких шансов – или пылающее дыхание солнца, или пронизывающий холод тьмы… Но пока тело чувствует скорость, кожа не различает перепада температур…
Кто-то придумал два разных слова - «полет» и «падение»… Они отличаются друг от друга только наличием страха...