Станет мысль, созрев, пророчеством,
не укрыться от него.
Сны – мосты меж одиночеством
и предчувствием его.
Не досказанные сказочки,
след непрочный от саней.
Неказистые завязочки
лоскутов минувших дней.
Летом, жаркие и влажные,
в зиму, холодно тихи.
Превращаются в бумажные
куклы. Их зовут Стихи.
В них душа витает – странница,
как умчится в небеса,
всё, что в памяти останется –
в строках наши голоса...
Илья Цейтлин
|
|
НИЧЕГО_КРОМЕ_ПРАВДЫ |
|
|
