Для художника, это вещь необходима, как воздух и иногда. Иногда он задыхается, хватая ртом последние глотки. И пытается задержать, схватиться, не упустить и…

Упускает.

Вот так вот он и пытался. Уже месяц дописать картину. Полотно было загрунтовано и окружающая обстановка выписана в мельчайших подробностях, но главная фигура. Фигура женщины.

Она никак не хотела проступать из темноты. Ускользала, словно вода сквозь пальцы.

И он мучился, пытаясь увидеть её и запечатлеть.

Запечатлеть её дыхание и её глаза.

Оооо.

Эти глаза снились ему по ночам. Он вскакивал и бросался к мольберту. И тут.

Тут всё пропадало.

Он выходил на ночные улицы Парижа и бродил. Бродил, бродил. Он разговаривал сам с собой и иногда ему казалось. Что ещё только мгновение, только ещё один шажок, но.

Наступало утро. Молочницы разносили бутылки с молоком, и он возвращался домой опустошённый и разочарованный.

Он уже подумывал о самоубийстве. Нервная система больше не могла выносить такого напряжения.

И в самую последнюю ночь. Когда он решил вернуться и порвать картину. Он наткнулся возле своей квартиры на умирающего кота.

Тяжело вздохнув.

Художник решил ненадолго отложить сведение счётов с жизнью.

Неделя позже, неделя раньше. Какая разница? Решил он и подняв худое тельце, вошел в дом.

Помыв тёплой водой пушистого страдальца, он вышел и остановил кэб.

Экипаж довёз его до квартиры знакомого врача. Выслушав возражения и ругательства. Он оттолкнул доктора и прошел в его комнату.

— Лечи, черт тебя побери Андрэ.

Андрэ недовольно пробормотал что-то и принялся за дело.

К вечеру, художник добрался домой пьяный, но довольный.

Андрэ таки знал своё дело. И кот выглядел лучше.

Неделя ушла на выкармливание скелетика горячим бульоном и тёплым молоком. Как ему посоветовала знакомая молочница. И скелетик ожил.

Он превратился в большого серого кота с очень внимательным взглядом. Который бродил по квартире художника.

Художник бродил следом и всё объяснял. Он понятия не имел о том, как надо общаться с котом, а поэтому.

Общался с ним, как и со всеми своими друзьями. То есть, делился всем чем мог.

И кот, которого он назвал Муза. Очень быстро привязался к странному и безалаберному человеку. Спасшему его жизнь.

Они спали вместе, вместе проводили время. И здесь же у мольберта.

Художник делился с Музой своими удачами и поражениями. Однажды он подошел к картине, завешенной полотном.

-А эта та картина.

Сказал он Музе.

-Именно та картина, из-за которой я чуть не умер.

А всё потому, что вдохновение меня оставило. Слава Богу, в ту ночь ты мне попался. А то я не знаю, что со мной случилось бы.

Теперь-то, я раскрашиваю вывески для лавочников и у меня есть постоянная работа. Есть еда, выпивка и деньги на квартиру.

И художник почему-то тяжело вздохнул.

Кот внимательно слушал его и смотрел на неоконченную картину.

А ночью, когда художник уснул.

Муза встал и подошел к мольберту с закрытой картиной. Он долго стоял перед ней и что-то мяукал.

На утро.

Муза заболел. Тяжело. Художник привёз Андрэ и тот. Делал что мог, но.

Музе становилось всё хуже и хуже. Художник не спал ночами. Он прижимал к себе маленькое пушистое тельце и уговаривал всех богов, которых он мог вспомнить.

Этот кот, вдруг стал для него центром вселенной и он. Страшно боялся потерять его.

Муза умер у него на руках под самое утро.

Художник плакал и до самой последней секунды уговаривал Музу не оставлять его. Он рассказывал ему, как он его любит.

В последний раз Муза потянулся к лицу художника и толкнув того в подбородок, дохнул ему в лицо.

Он похоронил своего Музу в саду Тюильри. А вернувшись домой. Почему-то сразу подошел к картине на мольберте, завешенной полотном.

Очнулся художник уже под вечер. Солнце отбрасывало последние лучи через окно на картину.

Художник ахнул.

С полотна на него смотрела женщина. Неописуемой красоты, а её глаза.

Кошачьи глаза. Это были глаза его Музы.

Он посмотрел на свои руки. Они были все перепачканы красками.

-Но как? Как?

Спрашивал он себя, бродя по своей квартире и натыкаясь на стены.

Потом он поставил свечи вокруг картины и стал смотреть на неё.

И чем больше он смотрел, тем больше он убеждался.

Что с полотна на него смотрит не женщина, а его кот.

Его Муза.

Много лет прошло с тех пор. Художник стал всемирно известен. За его картины дрались и платили огромные суммы. Но одну.

Одну картину он так и не продал. Не смотря на то, что ему сулили за неё совершенно космический гонорар.

Картину, которую он назвал.

Моя Муза.

Когда он умер.

Его наследники решили продать её после его похорон. Она была им неинтересна. Им нужны были деньги.

Но когда они вернулись с кладбища, то. Покупатель, который спешил заплатить и забрать полотно.

Вскрикнул в ужасе и отпрянул.

Все столпились вокруг и не смогли сдержать криков изумления.

Женщина с кошачьими глазами.

Исчезла.

Полотно было пустым. Как будто, её там никогда и не было.

С тех пор. Оно хранится за тремя замками. Покупатель купил всё же это полотно. Недорого.

Он иногда приходит и отрывает комнату в своём имении. Подносит свечу к полотну и долго вглядывается в него. И иногда ему кажется.

Что сквозь грунтовку проступают черты.

Он оставляет свечу перед плотном и уходит.

Вот такая история.

Об одном художнике и его знаменитом полотне. Но вы.

Вы, дамы и господа.

Конечно.

Можете мне не верить.

Олег Бондаренко-Транский