Он шел с концерта. Ну, как с концерта. Так, лабал помаленьку в одном из баров на Пятой авеню. Там полно баров, но его приглашали редко. Он, конечно старался, но. Не хватало чего-то.

Чего-то такого не хватало. Мелочи, какой-то. Такой, незначительной мелочи, но. Видимо, эта мелочь и была самым главным. Потому что, игра его. Музыка, которую он писал и само исполнение.

Не захватывало слушателей. Вот он и перебивался такими заработками. То там, то сям. В тот раз заплатили особенно мало. Всего семьдесят долларов. И это, за целую неделю. Ни на что не хватит.

-Сава Богу.

Подумал он.

-Слава Богу, что дома в холодильнике хоть еда есть.

Чем платить за аренду квартиры, думать не хотелось, но тут.

Тут его взгляд уткнулся в высокого человека с длинными седыми волосами. Тот стоял точно на перекрёстке, а на его груди. Висел большой плакат. С которого смотрели десятки глаз. Коты и собаки. Из-за решеток. Он подошел поближе и прочёл надпись.

« Помогите приюту»

В левой руке седого мужчины была старая фетровая шляпа, а на дне. Несколько монет.

Он протягивал правую руку с ладонью вверх и улыбаясь, говорил прохожим.

-Подайте от щедрот ваших.

Клерки и посетители магазинов, отворачивались от плохо одетого попрошайки. И спешили пройти мимо.

Музыкант вздохнул и спросил.

-Что, плохо подают?

-Кто сколько может. От щедрот его.

Ответил человек с голубыми глазами и улыбнулся ему. И вдруг.

Вдруг улыбка эта. Почему-то показалась музыканту, самой большой наградой за сегодняшний день.

-Ты хоть ел что-нибудь?

Спросил он у человека с плакатом на груди. И тот задумался в ответ.

-Ясно.

Сказал музыкант.

-Никуда не уходи.

Он снял с себя тяжелую клавишную ямаху и прислонил её к стене дома. Потом поставил рядом тележку с колонкой и стул. Раздвижной.

-Ты садись, садись.

Показал он мужчине.

-Посиди пока. А я сейчас.

Он зашел в один из магазинчиков и купил два бутерброда и две бутылки колы. Вся радость на двадцать долларов.

Мужчина с длинными седыми волосами ел и улыбался.

-Спасибо добрый человек.

Сказал он музыканту.

Тот ничего не ответил. Он достал из кармана, оставшиеся там пятьдесят долларов и скомкав их. Так, чтобы человек с плакатом не видел. Бросил их в старую фетровую шляпу.

-Ему ведь похуже, чем мне.

Подумал музыкант и вдруг.

Вдруг ему в голову пришла идея.

-Я конечно, не бог весть какой музыкант и певец.

Сказал он седому человеку с голубыми глазами.

-Не бог весть какой, но.

Но, может сойдёт? Как думаешь?

Спрашивал он у человека с плакатом. Раскрывая клавиши и ставя их на подставку. Ещё десять минут заняло подключить колонку и настроить.

-Ты, уж извини.

Улыбнулся музыкант седому человеку.

-Не бог весть как, но. Но я спою. Как смогу.

-Бог весть.

Почему-то улыбнулся седой человек с плакатом и добавил.

-Главное ведь. Чтобы от души.

-Это, да.

Подтвердил музыкант и запел.

Люди обтекавшие их раньше так, будто и не существовало этих двух людей. Встретившихся на одной из центральных улиц, вдруг.

Вдруг, остановились на мгновение. Услышав мелодию. И он запел. Как мог. Он очень старался. Ведь надо было собрать денег. На эти самые глаза.

Глядящие на людей, спешащих по своим делам. На эти глаза из-за решёток. Смотрящие с надеждой. И понемногу.

Совсем понемногу. То один человек, а то и несколько. Стали останавливаться. Слушать. А потом.

Потом они опускали монеты или бумажки в старую фетровую шляпу высокого, седого человека с плакатом на груди.

Он пел песню за песней. Свои песни и играл. Свою музыку. И голос его постепенно охрип. Потому что, пел он уже несколько часов без перерыва.

Но вот что странно. Чем больше он терял голос. Чем тяжелее было ему петь. Тем больше людей останавливалось и с интересом слушали его музыку.

Поздно вечером. Когда клерки из фирм разъехались, а последние продавцы, закрыли свои магазины.

Музыкант совершенно без сил опустился на свой раскладной стул. Он играл и пел уже более пяти часов.

Высокий седой человек протянул ему бутылку с колой.

-Попей, добрый человек.

Сказал он.

-Много собрали?

Поинтересовался музыкант хриплым голосом.

-Ты собрал.

Ответил ему человек с голубыми глазами и показал старую фетровую шляпу. Заполненную до краёв деньгами.

-Куда тебе пересыпать?

Спросил он.

-Это твоё.

Ответил музыкант.

-Купи им поесть.

Кивнул он на глаза с плаката.

-Но ведь у тебя совсем нет денег.

Возразил ему мужчина с длинными седыми волосами.

-Зато. Как я пел! Как пел!!

Прохрипел музыкант.

-Это, да.

Вдруг улыбнулся седой человек и вдруг.

Вдруг от этой улыбки. На душе музыканта стало тепло и светло.

Седой мужчина запустил руку в фетровую шляпу, и вытащил оттуда скомканные пятьдесят долларов.

-Твои деньги.

Сказал он и положил их в карман музыканта.

-Отдохни немного.

Промолвил он и положил ладонь правой руки на голову певца.

Покой и тишина и ещё что-то такое. Вдруг охватило его душу. Будто, мама в детстве, говорит ему что-то хорошее.

Он спал и улыбался во сне. А когда проснулся.

Вокруг была тишина. Куда-то исчез высокий седой мужчина с голубыми глазами.

-Наверное, поехал в приют.

Подумал музыкант и встал.

-Ну, долго я ещё буду ждать?

Поинтересовался голос из такси, припаркованного неподалёку.

-Садись и грузи своё оборудование.

-Я не заказывал.

Извинился музыкант.

-Да и оплатить мне нечем.

— А это тебя не должно волновать.

Успокоил его таксист.

-Всё оплачено.

Утром музыкант написал свой первый хит. Потом было их ещё очень много, но.

Но никогда он больше не пел так, как там. На том самом перекрёстке.

И каждая следующая песня была для него, как прикосновение той руки. Как вдохновение, покой, надежда и ещё. Ещё что-то такое. Такое, что нельзя передать словами.

Он долго ездил по городу. По всем приютам и всё выспрашивал. Искал того самого высокого, седого человека с голубыми глазами. Но так и не нашел его. Будто, и не было такого никогда.

Теперь его встречают в приютах и говорят.

-Бог есть.

Конечно есть. Раз он послал вас нам.

А он улыбается и вспоминает ту встречу.

А те, пятьдесят долларов, он так и не потратил. Он их всегда носит с собой. Как напоминание о той встрече.

С кем?

Встрече с кем?

Он пытается ответить, но так и не может.

Пока.

Пока не может.

И я не расскажу вам, как его зовут.

Потому что, это секрет.

Вот так.

Олег Бондаренко-Транский