...Полутемная комната... Посреди - длинный стол; темные, отполированные временем доски покрыты древними сальными и пивными пятнами, кое-где виднеются обугленные места - словно кто-то выбивал на стол недокуренную трубку... На столе - большой кувшин пива, четыре глиняные кружки... и одна крупная вареная картофелина. Последняя в миске...
"Патрик, куда лезешь? Матери оставь, обжора! Ты уже три штуки слопал!" - шепчет кто-то хриплым басом. "Да ну тебя!" - досадливо басит кто-то другой, помоложе.
К картошке тянется чья-то рука - огромная, поросшая рыжим волосом. Пальцы в застарелых шрамах и ожогах... Что-то мелькает в воздухе, слышится звук шлепка, виноватое сдавленное "Ой!" - и рука поспешно отдергивается. Сгорбленный, седой, но чрезвычайно живенький старикашка, сидящий во главе стола, строго смотрит на младшего сына, затем - одобрительно - на старшего. Оба сына - здоровенные детинушки, чем-то похожие на великанов из древних легенд... Младший сын почесывает тыльную сторону ладони, вспухшую после отцовского шлепка, и виновато глядит на собственные колени. Бурчит: "Пааап, ну не молчи так..."
"Ладно, поели... Спасибо, Мэг. Ты не обижайся на сыночка-оболтуса, ладно? Повзрослеет - ума наберется..." - меняет отец гнев на милость. "Вставайте, ребята, пойдем работать..."
Все трое встают и выходят во двор. Вскоре оттуда слышатся приглушенные удары молота по металлу, шипение старых мехов...

Четвертая кружка и последняя картофелина так и остаются нетронутыми...


upd. Написано под The Dartz.