Фигня это все...

Воет всего лишь вентилятор, выбиваясь из сил. Не помогает, все равно жарко.
Рядом на столике - стакан... Что-то холодненькое и кисленькое... Компот.

Мне сегодня сделали замечание: "Мелковат стал Кельт, слабоват. Ножички постит, ерунду всякую..." И ехидно добавили: "Кризис жанра замучал?.."

В голове не пусто, отнюдь! Набита мыслЯми, только сонные они все, чтобы не сказать - снулые... Вяло шевеля своими мыслиными плавниками, фланируют в вязком сиропе междумыслия. Фу, гадость, не люблю теплую засахаренную рыбу...

А вы?..

Слишком лето... Все еще слишком лето.

Поневоле вспоминается моя Первая Любимая Книга - "Вино из одуванчиков" Рэя Брэдбери (у меня много любимых книг, но эта действительно стала первой Любимой...)
Тот эпизод, когда старьевщик приносит две бутылки...
Кто читал - поймет.