(вона, во что "очередное новогоднее" таки выродилось...)

Сабля луны кровавым изгибом, мокрые волосы, вставшие дыбом –

тщетно мечусь испуганной рыбой в душной ночи.

Как осложнения личного роста, рифмы сквозь кожу потной коростой

сыпятся солью на мятую простынь – ночь, замолчи!

Ноет зубовно мозг мой бескостный: может, любовь? А может быть просто

гноем выходит год високосный... Больно? Кричи!

Знали же, что государыня-рыбка нам не простит малейшей ошибки:

нервы судьбы помыслом зыбким не щекочи.

Ведь волшебство исполненья желаний – наисложнейшее из заклинаний,

а от тоски исцеляют, не раня, лишь палачи.

В темя клюют золотым шантеклером – рубят куранты последнюю меру:

ересь дала метастаз новой веры – поздно лечить...

Мой аллерген – игристые вина, но истина где-то на донце кувшина,