Рождается в душе предверие начала....
летят как стайка глупые слова....
то вьются то внезапно умолкают,
бессмысленность впитав
и стихнув навсегда.....
За словом слово, строчка в строчке....
Молчит поэт, звучит перо..
И это говорит оно- певец так петь не будет...
Его душа- его потемки, блуждает крик и рвется смысл
перо же пробежит по строчке - и видно кто и где и как любим...
Кому нужна твоя святая правда? Она грязна, убога и тиха
Уж лучше прозвучит хорей и ямбом наполнятся логичные слова.
Толпе зачем твои страданья? Монеты звон приятней ей...