Кстати, о Цое - а я 11 лет назад отмечал на Марсовом поле день смерти вышеозначенного, прикиньте? Я такой неформал был тогда, неебаца. Косуха, хаер - все дела. Так мы там нажрались с народом со всей России - мама не горюй. Мда, хорошо быть молодым и тупым, этого не хватает реально...

Некоторые тут про клиторы шевелящиеся пишут. При Союзе никто не знал про клиторы, кроме кучки неблагонадежных интеллигентов, коих доблестные гбшники выявляли и всячески третировали вплоть до неиллюзорного физического прекращения. В космос, блядь, летали, страна-то какая была, а сейчас - что? Все знают про клиторы, да толку от этого - босый хуй. Да если б бойцы РККА знали про такое, ууу, блядь... Хер бы в сумку заместо великой победы. Эх, блоггеры... Печально мне.

Да, и вот ещё - не верьте людям. Это самое паскудное, что вы можете для них сделать. Возможно, они настолько стараются притвориться как можно большим говном, чтобы именно вы их разгадали и утешили. Возможно. Но не верьте им, ведь это самое паскудное, что вы можете для них сделать.

Когда я был совсем маленький и глупый и слушал Цоя, тусовали мы на одной даче - этакая типа коммуна - жили, бухали, трахались - всё как у людей, короче. За хозяина был парень моего нынешнего возраста, звали мы его "дядя Витя", да... Прикольный он был, пил много и постоянно. Всё это говном музыку нашу называл а по пьяни группу "Ноль" слушал и "WASP", если кто понимает... Обладал женой, матерью, ребёнком и сестрой - собственно, сестра-то его всех нас на эту дачу и притащила. Хороший мужик был, из интеллигентной семьи, щас таких не делают - ну я не встречал вроде как. И всё это он тосковал, тонкой музыки его желаниям не хватало - я так теперь понимаю. А как-то раз он умер - просто упал на улице - и - умер. Люди вокруг думали, что пьяный - ну как обычно. А он вроде и не пьяный был, так вот... Моего примерно возраста был, ага. А чего я вспомнил про него - да хрен знает. Просто как-то раньше по-другому всё было, всерьёз воспринималось многое - типа там любовь, дружба вечная и прочее. Это сейчас как бы понятно, что хуйня всё. И одно неясно - то ли было оно, то ли по глупости так казалось. И хорошо, если второе, а ну как первое? А? Э? Так-то, дружок - в этом-то всё и дело...

Прислали письмо о том, что был обнаружен мой одноклассник на мэйлру. На самом деле, одноклассница. Более того - моя первая любовь, о коей я всегда вспоминаю с неизбывной нежностью, не виделись мы лет 10. Вот такая херня, и блоггеры бывают сентиментальны.

Всю мою жизнь меня окружают отражения. Отражения тех, с кем был знаком когда-то - нет, безусловно другие люди, другие места, но как бы точные отражения, разнесённые во времени. Поначалу об этом не задумываешься, потом охуеваешь, потом становится безумно интересно. Самое забавное заключается в том, что до недавнего времени эти отражения были из прошлого - лет на семь-восемь вглубь. Сейчас же я начинаю встречать отражения, которые движутся в обратную сторону по времени, то есть раньше они были такими, как нынешние будут через примерно такое же время. Всё это заставляет меня задуматься о собственном душевном здоровье. Ну, или о том, что всё несколько иначе, чем есть на самом деле.

Вспоминается случай из далёкого детства - как-то летом (а жил я тогда на Урале) днём резко потемнело, воздух застыл, как обычно бывает перед грозой. Опять же, томительное ожидание того, что щас начнётся и всё вернётся на свои места. Однако примерно минут сорок было проведено в тягостной напряжённости окружающего мира и всё рассеялось - подул ветер, запели птицы и насекомые, всё такое. Однако, через час примерно пиздануло неожиданно и ультраконкретно - с молниями в полнеба, ураганным ветром, градом со смородину размером et cetera. К чему я это всё? Да к тому, что в последнее время эти сорок минут весьма циклично повторяются. И нет никакой возможности предугадать, когда же оно всё-таки окончательно пизданёт.

Сижу один в пустом доме, хотя бы кто-нибудь кроме, хуярю коньяк - суббота, блядь, уже воскресенье? Ебать... Хотелось бы сказать в этой своей зачитке, что отношения между людьми необычайно зыбки, что в мире компонентов нет эквивалентов, что нахуй не надо вот таких моментов, что правы были национал-социалисты в том, что убьём жидов - и заебись потом, что жиды в данном случае не определение нации, а так, техническое задание к пиар-акции, что все бабы - бляди, ни на что не глядя, а если и глядя - то всё равно - бляди, что всё так индустриально, так урбанистично, ирреально, почти мистично, такой хуёвый эгоцентризм - ебать вас в ухо - постмодернизм! Друзьям - если такие были - всё похуй уже - они забыли, хотя, бля, чувак, могут быть в могиле - а ты, сука, помнишь, что такие были? Надо ли тебе помнить, надо ли тебе знать - я же знаю - тебе полюбас насрать, но, тем не менее и не менее тем - было ж до хуя охуительных тем. Были рассветы, до которых достать рукой, были прозрения, когда ты никакой, были братания честь-по-честью, кровью, была и та хуйня, что зовётся любовью, был танец мыслей, истосковавшийся и забытый, был тайный подтекст, естественно, скрытый, была такая, блядь, ёбаная свобода, которая тебя в небо крылила... Чувак, я вижу перед собой очередного урода. Утешай себя, СУКА, тем, что это хотя бы БЫЛО.

Однажды, году эдак в 93-ем, у меня был день рождения. Мама подарила мне бумажку в 100 баксов - по тем временам, очень нехуёво. И мы приехали их менять в Москву на Ярославский вокзал - мне была очень нужна игровая приставка. Короче, в двух словах, нас наебал какой-то кавказ, взявший бабосы и съебнувший да-хуй-его-знает-куда. На нашу предъяву мент, кантовавшийся там на посту, лениво сплюнул, закурил Parliament и сказал, что сами виноваты. Подозреваю, был в сговоре. Короче, к чему это я... А, вот - с той поры я не люблю три вещи - ментов, инородцев и доллары. Такая хуйня.

В колонках играет - Павел Воля, "Всё будет о...енно"

27 лет назад умер Владимир Семёнович Высоцкий, гениальный актёр, писатель и поэт. Масштабный был человек, эпохальнейший. Это я так, вспомнил что-то...

как в августе (вроде) 1998 года я приехал с дачи в родимый Королёв, на железнодорожную станцию Подлипки-дачные. На даче всей этой херни типа радио-телевизора не было, потому я, имея в кармане 10 рублей, смело рассчитывал на пачку сигарет ("Мальборо лайтс", 6 рублей 50 копеек) и билет на автобус (2 рубля 50 копеек). Каково ж было моё крайнее охуение, когда, подойдя к палатке, я обнаружил, что толи я ебанулся, то ли реальность внезапно оказалось не той, из которой я 2 дня тому назад уезжал на дачу. Ибо за 6.50 я мог максимум купить пачку "Явы", да и то простой и в мягкой пачке. Я поступил проще, и купил "Беломор" за 5 рублей, и уехал. Подойдя к своему подъезду, я увидел, что вся братва сидит на лавочке и пыхает "Беломором", хотя до этого - кто во что горазд, в основном, правда, "Парламент" и "Мальборо лайтс" - другие в нашей школе западло было курить, не уважали... Да, трогательные были дни дефолта 1998 года - вся страна была едина, курила "Беломор" и охуевала. А потом опять - кто-то упал, кто-то поднялся. Да, с тех пор я и не курю "Мальборо лайтс".