погода была пасмурная. Иногда с неба моросил мелкий, почти не осязаемый, дождь. И в этой погоде было что то прекрасное, что то такое6 чего низачто не почувствуешь в солнеечный день, какая то тонкая задумчивость что ли, легкое одиночество.Он щел в плаще, частые, несильные порывы ветра заставляли трепетать белый листок, который он нес в руке. Ему представлялось, что это какое то письмо, быть может от дорогого в прошлом человека, которое он еще не читал, либо прочел уже давно. Или, может, это найденная в укромном кармане салфетка из какого то далекого отсюда ресторана, в котором он был с ней много лет назад и зачем то взял одну из салфеток на память. Но сейчас, в этот задумчивый, странный день ни письмо, ни салфетка для него уже ничего не значат, и он чуть расслабляет пальцы, позволив ветру вытаить из них листок и понисти быстро в даль. Он смотрит листку в след, который летит метаясь из стороны в сторону, и ему кажется, что это белая птица, которую он так долго боялся потерять и только щас выпустил на свободу...

на самом деле я написала это уже давно.Захотелось сейчас самой перечитать.вот