В колонках играет - KYPCK - Сталинград
Настроение сейчас - тушь-ю

    В общем, я ушел только из-за того, чтоб не мешать и не провоцировать на намеки. "Побыть звездой", "Быть в центре внимания", "Срывать овации"...хахахаха, нет, я слишком взросл и неумел для такого, тем более, когда довесок. Мне в этом случае лучше настукивать "A Change of seasons" по памяти на подголовнике переднего сидения, чем быть рядом с людьми. Вообще с людьми, кто не против моего дистанционного "рядом". И хоть таких и мало, спущу в унитаз эти эгоистичные часы.
    К не особо размышляющим мозгам стучится внутрь всякая банальщина: "Может, это личное?"... И они оказываются чересчур правы, хоть это и незаметно из-за холодной и потому безучастной фразы. Да, желтые штаны зацепились за многоуголье наскоро сварганенных застенков, порвались и теперь висят на конце отлива, аватарно улыбаясь и скользко прощая самим себе всё время, что оставалось на потом, ...ну да и хуй, что не осталось!
    Накладываешь на исписанную жизнь белый лист, а из-под него, суки, видно всю последнюю, требующую замещения, страницу... Почему-то счастье не минует, и есть что-то, похожее на него или вечность, или преждевременную смерть с боязнью не закончить/не успеть, но оно такое же зыбкое и само подумывает о будущем, которого, в общем, мало осталось (опрос среди ненаписанного и неназванного), но так много отдельного предыдущего и настоящего (если долго смотреть на дерьмо, оно подмигнет), параллельного, такого, как бы мне хотелось, божеодуванчецкого... Никого и ничто не трогая, бегать по небу без грязных кирзовых сапог, не пугая барашки из волн в приливающих облаках...
    Да бросьте, пьян я и почерк никакущий... Может, я, наконец, успокоюсь, превратив энергию в материальную противоположность со своим собственным дыханием и не взятыми в аренду рецепторами, но... Сам тогда скукожусь очень быстро, стану почти невесомым. Как направленное внушение, да, останусь, но как болезнь уже не состоюсь.
   
    "Шалость" удается повсеместно, даже на дубовом столе посреди пляжа на Монастырском острове, откуда шикарный вид на шедевр мостостроения. Если чуть-чуть повернуть в голове рубильник, можно увидеть ярко-синие слезы из маленьких молний, если его перевернуть, вытечет какая-то жижа смесью солнечных и грязевых потоков, если потом снова вернуть на место - выйдет синяя джинса в футболке и пойдет себе жить оставшиеся 35 (или сколько там?) лет, упорно не доживая до пенсии.

    Я ушел, потому что гриб, сродни Алисиному, брутальному и всеядному, стал поедать голову, требуя извинений за компанию из себя самого. Гриб-спутник. Двадцатилетний.