Я пытался распахнуть створки и вылететь наружу со своего 9-го этажа, но там все еще душнее, чем внутри; я впивался ноздрями и глоткой в еле открытую форточку, однако из нее лилась кислородно-зариновая смесь, я надеялся надышаться из духовки газовой плиты, но это только взрывало мозговые клетки, отправляя туда же и все стремления (порывы? потенциалы?) что-то из них извлечь.

Любыми...нет, все равно, какими поступками, даже входом и выдохом, даже, черт с ним, утренним ударом об стену, внедрением в пластмассовые миры и поиском вкусной крови, просачивающейся сквозь синтетическую оболочку, я искал тайное окно.. МОЁ собственное тайное окно, давшее бы надышаться и надышать в него. Приступ желания быть автотрофным, не стесняясь вырабатывать кислород...когда-нибудь, когда прекратится об этом речь, когда слова разбегутся совсем по иным фразам с другим смыслом, а глаза станут выискивать из воздуха капли другого размера, может, я прокляну эту идею (или стану таким).

Впрочем, многие об этом мечтали, еще больше просто хотели, плывя даже без весел, а абсолютное большинство целились в ближайшие цели (которые, вроде, должны бы к Чему-То вести) - и....?

Но кто же, какая тварь попробует сказать мне, что делать кислород из испарений - это бестолково и уродливо? Спросите и кленов и каштанов, а потом достаньте из могилы Ремарка и устройте "допрос с пристрастием"..

Выжидать, поглощать, взводиться, работать, очищаться, бросаться в наркотики, любви и нереальности мягких застенков - куча рецептов есть, было и будет, но не оттого, что это выход, а просто потому, что вопрос уже был задан, а не отвечать как-то не с руки...

Если бы бог вставил кому-то при рождении как часть тела именно тот инструмент, который дал бы возможность найти себя, то, боюсь, пугливые полоумные акушеры забили бы младенца-"урода" до того, как очнулась намучавшаяся мать... Да и делать "богов на земле" сам-то Господь не привык... для таких мелочей хватит и мизерного человеческого "мнения" - копии с копии, за которую при случае можно сгореть на костре.