Не спрашиваю, по ком звонит колокол. Знаю это.
белыми буквами |
Красиво так, романтично, абсолютно глупо, наивно и с усмешкой – лежать в зеркальной луже в красном пальто (нереальная мечта шмотной осени), играя в приводнение…собственные синклинальные чудачества, ходящие по угловатым кругам из тысяч полигонов-мыслей, ввернутых букв, шагов в такт… А приборы-то все равно «двести», хм))
.. Мимолетно-2, что очень хочется разукрасить букву Ю в два цвета – белый и черный, по полбуквы на цвет. Никакой стандартный редактор этого не позволит, но…есть определенные фразы, которые я писал бы именно так, со скрытым белым подтекстом.
<<В принципе, белый подтекст есть и сейчас – но чуть снизу.>>
Ничего жизнеутверждающего….
До позитива дошел)
Возможно, я списался, а может, вырос из этого дневника.
Или временная фигня из-за особенно резких распараллеливаний чувств…
Оля, ты вывела меня на новый уровень… Качественно новый. Спасибо.
|
|
"самый дырявый мешок"(с) |
Кстати, скрюченный палец зжимается. Хоть и потихоньку. "Проблемно-проблемный", как сказал бы я из сна, а наутро вдумывался в сакральный смысл этих единственно оставшихся от сонной копирки слов. Или какая-то песня, или фамилия с именем... Утром хочется найти и поговорить хоть бы и глазами, но первый же укус морозца разрешает все в пользу ползущих маршруток - и идем, превращаясь в изредка дергаемый ветром прибордюрный хлам. До прихода его личной кислоты - растворится, всё... Ветряные редкие прострелы для профилактики таких как я или грядущих перемен вечно "к лучшему" (будто они при экстенсивном развитии бывают) уже стали меньше наивного, но сохранили щарм практически материальных давящих на уши стальных труб... Ну, и трубок, через которые высасывают глаза..
Чувство, как будто заснул и забыл, как просыпаться. Забываю абсолютно все, что сам говорил 2 дня назад - память-диверсант жрет меня до положенного начала старения. Из-под сна, как живой из могилы - куда-то абстрактно наружу и опасливо одним глазом...
Хахаха, во мне паразитов больше, чем один мозг :)
P.s. И я готов разорвать "Черновики" Васильева на цитаты, обозвать так дневник и забыть нахуй жизнь, к которой имею админский доступ... Так, всё, "давайте делать тишину"(с), к тому же это многим, (в т.ч. я) нравится...
|
просьба |
|
Итальянское возрождение |
Для начала хочу чистосердечно попросить прощения у всех тех, кто уже полгода заходит сюда в какой-либо надежде на проблески жизни и не находит ни веселого, ни занимательного, ни тем более оптим-истичного. Складывается моя картина из маленьких колючих не_радостей. Вообще, появившись как склад для отягощающих мыслей, Cadaver_of_Me превратился теперь в грушу для битья… И это не от хорошей жизни. Я честно говорю, потому что вы не забиваете, а, значит, достойны уважения.
Трудно продвигать собственные законы природы внутрь тех, кто продолжает сжигать на костре за чрезмерно красивые глаза. Что ж, поэтому и приходится жить ночью, в надежде, что бессонница волнует мир меньше, чем чума. Механизируя. Компонуя. Вылизывая до правды… Я стерпел бы вонь, если бы не едкий на вкус, запах и осязание воздух, я стерпел бы хрупкость стекла, если бы оно было прозрачным, а не задымленным, я стерпел бы людей, но крики и грязь…впрочем, вряд ли я бы их стерпел.
Даже больше таких ночей, не по одной, а по две на каждые сутки, вряд ли открыли бы мне, почему я каждый раз боюсь залезать в механизмы и исправлять собственные ошибки. Почему, забираясь по локоть в человечину, я легко разрешаю проколы природы и жизни, но боюсь смотреть в глаза выздоровевшему – уж лучше сквозь черные веки трупа?.. Не потому ли, что он пожалуется патеру, и меня превратят в четыре части? Потому, что они сожгут мой дом за чучела диковинных животных и нереальные рисунки? Вовсе. Скорее, из-за того, что он будет слепо верен мне. Верен, пока не умрет. А я не знаю и не понимаю, что делать с такими жертвами – я просто умею лечить.
Заглядывая под кожу умершему юноше, я выковыриваю мышечные волокна, долго и скрупулезно зарисовывая и записывая увиденное. Кровь спряталась. Наверное, в смерть. Найти бы только, где смерть прячется в мертвом…
Наверху сквозь стекло черными окантовками зажигаются звезды. Оптический эффект, разбивающий глубиной о реальность, ведь на самом деле видимая часть любого огня, как озарение, например, светла в середине, черна в окружности и размыта по краям. Только на контрастах построена природа сути, поэтому ими я меряю все вокруг. А в похожести нет ничего, иначе рай был бы похож на жизнь. А разве хочется все грязные годы отказывать себе в радостях, чтобы в нее же и вернуться? Хм, вряд ли…
Свечи капают зеркалами на бумагу, то ли алкогольными красками по листу и комнате рисует голова… Рискую умереть, так и не продолжив род или произведя в мир урода, еще при жизни такого же, как и все мы через месяц после смерти. Рискую превратиться в бога для тех нескольких, кто в меня поверит. Рискую поскользнуться и упасть затылком на брусчатку…
Как бы ни было, мои овцы с человечьими мордами пока – лучшие певцы из тех, что я слышал, мельницы делают из дерева и воздуха нефть, винтокрылый катер может облететь Флоренцию за час, а на специальную бумагу может проецироваться и иссиня-черный Nocturnal Hymn, и розовощекий рассвет с восточного окна. Последним мазком будет тонкая запятая землисто-зеленого цвета, как тихая гитара из подвала под утро… А для себя…
Через три дня он, весь посиневший над слишком прозрачным стаканом с зеленой жидкостью, был, наконец, обнаружен. Когда чудо-овцы уже были брошены в костер, но еще не успели сгореть мельницы и винтокрыл, чтоб на шесть веков человечество забыло об искусственном топливе и неживотной тяге. Сбежавшись с факелами в дом колдуна-врачевателя, сотни спасенных молились гнилыми зубами в небо, расчленяя облака бессмысленной человеческой вонью… Только настойка и сохранилась и позже создала целый культ питья абсента в Западной Европе.
…Каменный костер пылал, Авдохновляя на стихи юношу из флорентийского пригорода.
«То адский ветер, отдыха не зная,
Мчит сонмы душ среди окрестной мглы.
И мучит их, крутя и истязая.» (Д. Алигьери)
Кажется, именно с него и началось итальянское возрождение…
|
По адресу 8-050-32-00-140 |
Давайте все на лёд, все в лёд – сохранимся дольше, ведь мы же неебаться какие уникумы, только б кожи чуть срезать и спортом заняться. Давайте поверим в самые искусственные черты самых нарисованных персонажей, мы ведь почти научились. Давайте обрастем серьезным лицом с ног до головы, так, чтобы видя нас, каждый мазохист кроваво кончал в экстазе (да???). Ну же, пора скормить себя монитору и уверенно начать вытирать всех из списка перспективы, пока они еще чувствуют, что любят нас. Чтоб сдохли от обезвоживания, а мы пошли ставить чайник и звонить уборщикам мусора. Ну? Дерзнем?!
Мы ведь такие. Да, мы такие. Конечно, такие. Безусловно. Такие – и точка (и будем долго-долго втирать себе это, правдоподобно выставлять напоказ, отрывая голову любимому животному). Нажираясь «за погибших товарищей» до послесмерти и закусывая их мясом…
И я, естественно, не могу знать всех ваших проблем и психологических травм, как и решить их не могу… Впрочем, это все может объясняться простыми трусостью и ленью. Ага.
Леденцы. Ле-дя-ны-е. Всю жизнь только вы и лезете на язык.
|
Divided/Полностью |
Слова в цифры, цифры в волны, волны в цифры и снова в слова. Маленькие калеки-уколы цифрового, смертельная доза СВЧ в голове. Гигантский груз всего остального.
Невозможно жить, когда твой телефонный Я решает вопросы за тебя. Поменяться бы с ним местами…
Но так будет всегда, несмотря ни на что, я буду оказываться внутри скороспелого, но душевного гитарного соло.… С первого до последнего «Я…» и коротких гудков…
|
Absolution |
Ты хочешь молчать.
Хочешь молчать…
Ты хочешь прилечь на клавишном поле и чтоб оттуда, откуда должны расти крылья, играла и знобила дрожь. Чтоб рассвет, кругом -5 и без ветра.
Мало чего остается – кувырки через голову все равно уже никто не принимает всерьез, несмотря на кровавый штамп «от чистого сердца», с другой стороны диван, который болит, не давая сидеть, а там…под горизонтом, только с другой стороны земного шара, в забитой деревне из двадцати домов маленькая девочка умирает от потери крови.
И кажется, это все от дурных мыслей, которые по обыкновению, возвращаются бумерангом, отразившись от волдырящегося никчемного Высшего разума. Просто какая-то скотина чуть-чуть повернула планету…
Надеюсь, ее родители простят меня и Бога-извращенца, очень любящего подсматривать…
|
Мини-я |
|
Теормех |
Лебедь, рак и щука – плоская сходящаяся система сил. Пятясь, снова *как ни в чем не бывало* пятясь, ломая шеи желанием и поедая их гниль…
Равнодействующая по модулю равна сумме модулей слагаемых сил, а иногда и больше. В случае, если силы сдавливают и разрывают одновременно. Внутренняя нагрузка не разделяется и не ложится по координатным осям просто потому, что декартовы дети то и дело вертятся, меняя углы, длины и взаимные положения, отрываясь от точки.
X, Y и Z – взаимно перпендикулярные оси, но это не мешает им пересекаться, сволочам! И так всегда будет, как бы вдохновенно не звучали импровизированные прощальные речи. Грубыми нитками сшиваются такие слова, а потом пристегиваются к батарее и оставляются без еды и воды – на мучительную смерть и грядущую эгофагию, но…
…пару сил нельзя заменить равнодействующей, как и нельзя представить эту связку отдельно. Ведь так, дорогая «пара сил»? 
Я уже на той стадии, когда методом вырезания узлов ничего не добьешься. В системе мало неизвестных и полно уравнений с ними, причем каждое неразрешенное (и даже разрешенное, отпущенное вместе с ответом щипать траву) отзывается на магистрали Голова-Ноги жестоким, парализующим резонансом. Космическое удовольствие! Потому и не спешу решать.
Теоретическая механика так же далека от практики, как детективы от искусства. Но все-таки она иногда исчерпывающе объясняет многие еще не названные понятия из псевдовиртуальной совместной жизни apart; сама того не ведая, грозит лечь клише-тенью под каждую готовящуюся жизненную ситуацию, между тремя далекими друг от друга ртами, поливающими сладким ядом… И ЗНАЯ, ЧТО ЯД, ЕГО ВСЕ РАВНО ХОЧЕТСЯ!
Больше этого, жизнь – как ни крути – механика; бесшабашная жизнь в “from_on_to_off”-line, где сносит скальп, где по улицам разъезжают норовящие задавить катки и вгрызаются в белки глаз невидимые грейдеры, где самолеты вылупляются из куколок и стремительно несутся в небо, превращаясь в салюты – это теоретическая механика. То, чего никогда не будет на самом деле, но чего хочется и за что мозги ебутся каждую минуту…
Мы придерживаемся лишь собственных условий неуравновешенности. Нарушаем их, только когда выходим из подъезда на улицу, ага? *Точнее, на три улицы*
P.s. технические дисциплины? Да, блядь???
Метки: теормех |
Аудио-запись: Во Скорбях - Сироты |
Музыка |
|
|
Вот оно! Оно самое! :) Э-эх... Особо чувствительным слушать не советую - 10 минут, фолк, фьюнерал и очень интересная мелодия. Но - мать вашу - как вставляет-то! :) |
|
|
Комментарии (1)Комментировать |
Окурок отдыха. |
А где-то перед столом, по которому бильярдными шарами катятся глаза, должен быть блюз. Можно грязный. Но лучше – нервный.
...Обволакивая собой гитару, сливался с грифом Некто. Просто пришел, снял идиотскую синюю куртку и совокупился с гитарой – просто, как трижды семь. Выплюнув на пол затыкающий рот кляп-окурок и еще раз обведя край сцены белковым бликом, сфальшивив, качнувшись на стуле и отчетливо показав, что в ближайший год умрет от передозировки / автокатастрофы / бытовой ссоры / драки, трахнул ее еще раз, и, перебирая струны, надел на них пыльный мотив. Стон, стук, шепот, спазм.
Скорость звука бьется о плотность дыма.
Пассивная агрессия тех, кто еще её не понял, разносится СВЧ-волнами, кипятя мозг и внутренности... Скрипучий разговор стула с полом. Извечные сплетни вилок. Вздыхающие воротники. Животный секс рукокарманов.
В этом городе вообще есть жизнь?
|
So much осень. |
Fight
Кулаком проехал по городу дождь, фонтанами вперед, горизонтальными водо(п)адами и перевернутыми зеркалами стекающих на каменное дно озер. Жрицами одежды и кича одетый в желтизну и уверенную молодость асфальт, скормивший сам себя ногам прохожих, как футбольный мяч, ловил в паутину все больше кленов и тополей.
Stream
Начинаясь с капли и уверенно продвигаясь между пустотами на коже, скоро уже струйка перепрыгивала с ботинка на бетонную лестницу, ручьем утекая в лужу, снесенную потоком в беспорядочные сплетения водяных тел и сексуальные картины под каждым окном, закупоренных обратной стороной открывашки… Отпрыгнув из-под колеса, капля снова устремляется вниз и вперед, бесконечный круговорот в обществе по интересам…
Imaging
На запотевших стеклах маскирующегося под золото улиц автобуса причудливые образы. Вот, например, небрежная Мисс Убийца, гордо несущая лицо в дождевых волдырях со скоростью исчезновения один палец в секунду. Или сбежавший с иконы святой, размашисто вылепленный из конденсата женской рукой, как затираемый дворниками старый полуволк с драконьей головой, посылающий последний привет трем многозначительным точкам над пустым сидением. Будто Сикстинская капелла из стекол, сюжетов и площади, как будто коробок разноцветных спичек…
Speech
Тополь все бросается наотмашь листьями. Кажется, словно кто-то приклеил их на скотче к губам ветра, и тот разносит их, пока не потеряет… Сумка все норовит слезть набок. Похороненные под миллионами шагов бриллиантовые капли-камикадзе тихим пронзительным писком пытаются рассказать кому-то хоть что-то…нелепое...мелкое…глупое…вечное… Иду мимо, сминая кожу на ладонях, тряся волосами, как будто отказываясь. Через каждый метр. Присматриваясь и приближаясь.
Destroying
Резонанс по воде режет сами сердечную мышцу тупым ножом по живому. Резкий ветер подхватывает отрезанное мясо, кулинарно смешивает с листьями, брызгами, осколками планов, волосами – для вида. А потом ест…
So Much осень...
Животворящая икона природного воскресения.
|
Текст не поняли на собществе Крэдлов, потому сюда :) |
Ты не уколот светом, не привит моралью и вечными безрезультатными поисками, как ее следствием, в тебя по капле не войдет ядовитый опыт, венами не растечется препарат страха и горькой, совершенно бесполезной таблеткой любви тебя тоже не накормят. Ты ЧИСТ перед этим миром – именно поэтому ты мертв. Разреши я сам додумаю, как легко это – не быть в долгах…
Неживой, минус высчитанный и принятый на веру 21 грамм, я не смогу тебя постичь – просто выход веры под разрывающую легкие Арию Батори брызнул именно на тебя, прямо в светло-бесцветное лицо… Естественно, глупо опровергать жизнь, как без толку перестать верить в существование смерти. НО почему же именно ты, а не трехголовый Цербер и никак не грязный Херон, кажешься мне настоящим пограничником, в несостоявшейся полуулыбке неиспользованных мышц прячущим ключи от подземного рая?..
..Ты уже намертво вшит внутри каждого из нас, чуть выше пояса, слева. Генератором трупного яда ты, мертворожденный, будешь убивать потихоньку, со временем все больше и яснее давая понять, что все мы очень сглупили, сделав первый вдох, а не родились как ты, в рубашке. Мертвыми.
|
еще одно поглощение ли.ру |
Настроение слишком приподнятое, прямо противоположное вчерашнеми вечеру. Хочется написать на заказ и чтоб раскритиковали, а я послал на хуй... Ну, кто готов? Давайте тему...
и кофе...
Жалко? Не хотите - не надо.
|
Молниеносящимся |
Сказать новое слово в бесконечно фонтанирующей полифонии города – меня не услышат. И только лишним блуждающим током, грозящим всей незащищенной системе, останется абсолютно безответно-безответственное существование статуи с моторчиком, прах которой уже начал развеваться ветром и высокой скоростью. Хлебными крошками, чтобы когда-нибудь отсюда выйти и дернуть опрометью на новый уровень, туда, где - !Может быть? – заинтересуют.
Сейчас же длящийся уже 3 года decay, заставляющий ловить капающий с макаронных проводов прогорклый воняющий жир информации и с жадностью глотать его до закатывания зрачков. До блевания кровью, до потения десен, пока нервами пережевываемый, обгладываемый совестью и корнями, к которым пришел по ниткам мыслей, я превращаюсь в такой же жировой ком, застывший и посиневший… В сыром деревенском подзаборье, по которому вечерами прыгают оптимистичные лягушки-light и ultra-light, где не засыпаны еще земляные островки-клумбы, из которых по весне, может, что и вырастет – там лучше, может, чуть-чуть бесперспективнее, но добрее и проще. А тут ходишь по лабиринтам из горящих конопляных полей и в полумраке внутри головы стремишься отыскать лекарство против поглощающего внутренности цинизма.
А оно-то на поверхности. Но отпускает тебя по всем шести векторам, обнимая так, что в экстазе ломаются ребра…
Happy decay!
|
Аудио-запись: Protege Moi |
Музыка |
|
|
smallpurpleboom
|
"Protect Me from What i Want.... " I hope, you can.... |
|
|
Комментарии (13)Комментировать |
Эхо (эхо, эхо, эхо…) |
Когда идешь и не закричать – ртом не наделен с детства, а орать хочется. Как прошедшему свой первый шаг и наступившему на ржавый гвоздь родительской любви ребенку, как ползущему мимо столба и упавшему лицом в дерьмо алкоголику, как со скрипом стекающему по вечерней стене бухгалтеру, растворяющемуся в глубине рыбного одиночества водолазу с неисправимым недостатком воздуха… Будто бы раздавливая внутренностями истошный вопль, постигаешь метр за метром, отведенные тебе скупой сегодня дорогой.. Фонари, оставляя на зрачках и памяти золотой след и четкие, чуть ослепляющие очертания, гасятся с каждым новым шагом, потом покорно сворачиваются в самих себя и накрываются железобетонными листьями мрака… Потихоньку превращаясь в пыль и уносясь по привычным, излизанными луной маршрутами домой, сохраняя в себе больные, но думающие участки сознания, дыханием остужая кровь и вырезая из рук зимние ветки вен – снова светиться в этот вечер я уже не в силах…
Когда идешь и не закричать – вместо рта выросла складка между двух извилин, постоянно что-то анализирующих и вечно приходящих к ложным выводам. А где-то в глубине грудной клетки светло и обособленно. Я посылаю на хуй сам себя – роскошь…
Когда идешь и не закричать – свет, уходя, выключил звук, и в нашей с вами и без того мрачной студии Ничто присело раскладывать пасьянс…
Слишком сильным напором в очищенную голову приходит Много, когда просто идешь. И нечего сказать, потому и закричать не можешь. Только от топота шагов во все стороны эхо, эхо, эхо…
Это все из-за тебя, Graveworm – Memories? Нет, обознался, наверное.
|
13102007 - Muse в некачественном, но своем |
С седьмого неба стремительно падаю грудью об землю.
Концерт прошел, Мэттью, Крис и Доминик с высоты семь миллиардов километров плюют на всю остальную музыку и всех остальных недолюдей. Мне так кажется. Я бы поступил именно так.
Но теперь мне больше некого ждать, разве что их по новому кругу.
Вот до чего доводят действительно замечательные звуки, подкрепленные плотью сломанных обычностей в обложке из моей реакции.
Метки: muse мьюз |
Советую почитать. |
Вроде, нашел новую работу. Даже задание уже дали... Там не надо быть пешкой (причем, показушно), но зато нет постоянного безлимитного выхода в интернет на большой скорости (как и предполагалось). Я очень болен ли.ру, а особенно хорошоими, думающими людьми, Гордеей и Лили, к которым серьезно привязался - так что буду пытаться поиметь выход сюда хотя бы два раза в неделю, а то и вообще безлимитку дома подключу... Хрен знает... Но Все Еще Не Решено.
|
сколько миллиметров интервал между буквами? |
Раздва(тра)иваясь, мысли расходятся по своим несложным маршрутам – осуществляться, забываться, прятаться, переезжать из серого вещества, превращаясь в добродушно пожираемый мышцами протеин или ждать своего часа…как и их сбоящий хозяин. *тут должна быть глупая улыбка*. Ожидая, что со следующим сбоем система микрочастиц с встроенным эгоизмом осознавшего себя гения да Винчи, начнет работать исправно или – на крайняк – сделает сумасшествие полным. И чтоб слюна, обязательно без остановки лилась на пол слюна!!
Где-то в глубине засыпанного лучами поля из-за камня выглядывает седой расчетливый старик, которого уже давно не видать, грозно стучит палочкой, трясет бородой, сплевывает и отворачивается – кабы не заметили. И чтоб не наглотаться солнечного яда, которым, кажется, пропитано все вокруг – несмотря на кажущийся драматизм, некоторые взбучки внутричерепного мыслителя очень приятны: они чуть дальше откладывают пост, озаглавленный «Не надоел ли?», дают новую, красивую и по размеру, вышитую черными дырами накидку – теперь могу глотать время сколько угодно. Ведь так?
<<Хотя бы потому, что каждому из нас, независимо от возраста, пола, а также любви, нелюбви и степени безумства, хочется проснуться утром и, сонно глядя на заоконное осеннее солнце сквозь растопыренные пальцы вытянутой руки, улыбнуться и проурчать в подушку «Я – наркотик».>>
Интернет – разлагающая и покоряющая бактерия в мозге, вирус_в_вирусе. Он дает иллюзию, что избавляет нарисованную тобой смешную реальность от убожества, по крайней мере, заменяет ее блеском из текста на бесконечных страницах. Разуверившись в реальном квадратике власти общественного транспорта от твоей остановки, ты якобы ищешь идеального – нет, даже сделав поправку на совершенство, просто качественного – друга, собеседника, девушку, юношу, покровителя, рассказчика, соседа…и даже находишь… Но что толку, если я боюсь представить, как вы выглядите, боюсь услышать как говорите, боюсь даже ощутить неприятный запах из вашего рта(что глупо, знаю) – и ра-зо-ча-ро-вать-ся от Ничего. И точно также боюсь стать на ваше место для вас. Интернет привнес в мою жизнь боязнь несуществующей, Мнимой реальности, напрочь состоящей из комплексных чисел и отрицательных корней.
<<Барахтаясь в выпадающих ссылках на детское порно, я среди ночи встретил Её одну и влюбился до беспамятства. Потом подумал, что лучше б ее завтра задавила электричка.… На следующее утро её фото не стало. Но я все равно каждый день все равно заходил туда. Целый месяц.>>
Интегральное Интернет-общение.
Растворяясь в эпистолярных личностях, в аватарах с вырванным сердцем, я все равно продолжаю быть собой и делать засечки на собственной доске-календаре. Но голова уже где-то…эх, увольте!
Глупость какая-то.… Но, в отличие от идиотизма, присыпанного белой пудрой и одетого в черное для солидности, мне она чертовски нравится.
P.s. Почувствовать наркотическую зависимость от людей, которых никогда не видел? Меня не жалейте. Лучше – себя
Метки: общение интернет интеграл комплексные числа |
