- Когда? – Сама не знаю.
- Не пустят. – Ну и пусть.
- Ушедших не прощают.
Ушедших забывают навсегда.
Ушедшим оставляют города и страны
для покоренья, но не прощенье…
- Мда…Странно…
Разве в том моя вина?
Ты понимаешь, ведь они зовут меня и города, и страны…
- Да. Понимаю. И потому, что понимаю, я не прощаю.
Ступай!  Прощай!

- Прощаю…

Один старик писал с меня Мадонну
По просьбе преподобного отца 
Тот говорил: «Глаза твои бездонны.
Прекрасней нет ни тела, ни лица.

Ты рождена… Нет – соткана из света,
Ведь сам Господь тебя благословил.
Печальный агнец в лапах злого ветра…
Ты создана для жертвенной любви.

Ты ночью приходи ко мне молиться, -
Шептал он мне, - отдайся, наконец!
Я помогу тебе с Пути не сбиться»
- Побойтесь Бога, пресвятой отец!

Он побледнел. Сердито стиснул зубы.
Перекрестился. Сплюнул. Отошел.
А я смотрела с отвращеньем, грубо,
На то, как он набросил капюшон.

Художнику небрежно, как обычно,
Он приказал закончить мой портрет
А мне он бросил сухо и цинично:
«Таких как ты сжигают на костре!»

(с) Саша Бес