У меня сегодня не день был, а просто мордой об стол.

Ничего. Иногда полезно.

Много суеты сейчас в моей жизни, поэтому нет ни времени, ни сил писать в блоге.

Вчера прилетел из Парижа.

До этого предложили новую работу, я ответил согласием. Мечта идиота - получить должность, в которой есть слово директор, сбылась. Теперь вот получу по полной программе: ни отдыха, ни продыха, коих и так было не много, не станет совсем.

Интересно, это очередная трясина или кризис среднего возраста закончился?

В воскресенье ходил на разрекламировнный Golofeev поэтический вечер.

Слушание стихов сподвигло меня напиться. Перепробовал несколько коктейлей. Наиболее понравившийся - махито с мятой. Недостаток - он меня трезвит.

В итоге попросил бармена сделать что-нибудь a little bit stronger, но и не без литературной экзотики, поэтический вечер ведь, как-никак. Как результат - напился несколькими дозами абсента. Ну просто a la Paul Varlaine. Чуть не устроил пожар на барной стойке. Как оказался дома - не помню.

А если серьёзно, то напился я уже после литературного события просто потому, что, наверное, время мне пришло напиться, иногда это полезно.

А само событие, хоть и не поразило меня пиитическими откровениями, однако ненадолго вернуло в атмосферу творчества. Парень, ведший мероприятие (я перебросился с ним несколькими фразами, когда был ещё в меру трезв), оказался выпускником Бауманки и, по всей видимости, по совместительству - очень приличным человеком. Я сказал ему, что постараюсь быть на вчерашнем событии в клубе ЖЕСТЬ, но слова не сдержал, т.к. забыл, что у нас на вчерашний день было намечено корпоративное мероприятие.

Интересно, мне должно быть стыдно прийти в BILINGUA ещё раз? Или нет? Ни черта не помню что я там натворил. Зная себя - не ручаюсь ни за что.

Смешные, всё-таки, люди поэты. Их божий дар в чём-то родственен инстинкту, природной грации, что ли. Они - как танцоры в балете. Что тем, что этим ни природный ум, ни образование (помимо чисто профессионального, хореографического - для танцоров, и начального, ограниченного уроками письма - для поэтов) не нужны. Божий дар. И всё. А вот прозаикам и актёрам без природного ума и образования - не обойтись. Но вот если поэт умён, да ещё (о чудо!) образован, Бог мой, что из этого может получиться! Пушкин может получиться. Пастернак с Тютчевым.

Кстати, о Пастернаке. Как у него:
О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти...

К сожалению, ничего подобного я не услышал. Но я свято верю в одно - в искусстве процесс важнее результата. Эти ребята пишут. И это главное.

Последние дни мои творческие порывы не совпадали с реальной возможностью сесть и пошуршать на клавиатуре.

Кроме того, чтой-то увлёкся дискуссией на одном посте на тему власти и русского вопроса. В дискуссии ещё раз убедился, что наша власть - аморальна, а русского вопроса в общепринятом смысле - не существует. Но, как водится, ещё раз убедил только себя. Дискуссия при этом иссушила. Поэтому ещё раз попытаюсь дать себе зарок не увлекаться комментариями, как бы ни хотелось.