Уже и не помню, в каком годе (94-м, что ли, октябре-ноябре?) написал этот стишок:

Все сковано. И я гляжу украдкой,
Как в школе, отрывая взгляд в окно
В ту синь небес, с линованной тетрадки.
Давно - то - было. Было - то - давно.

И зазеркалье слов подобно стону
Того листа, что бьется в вышине,
Под снежным ветром, что несется гоном.
Но что ему тот лист? И что он - мне?