Памяти Марины Цветаевой

Я ненавижу мемуары
Ведь тот, кто видел, ничего не знал
Старалась: и готовить, и стирать, и убирать
Кормила Мура! Сына!
Сына! Как не совладать!

Но тот ужасный промелек души
В стихах, во все века летящий
Для них остался скрытым до конца
Неспетый он для них, ненастоящий

И я живу; прочь темные года
И я читаю;
И начинаю понимать
Как было тяжело, как тяжко
Поить, кормить, писать вот так
Так верно, так светло
Без рифм, притянутых, без фальши, без натяжки

Как горько, что ни взять, ни защитить
Но вряд ли ты б взяла мою поруку
Лишь был Асеев - и поэт, и гражданин
Но Мура поддержать - так тягостно
И скука!

Ты совершила тяжкий грех
Марина!
Но Бог – вседержец в небеси!
Прости ее! И нас прости!
За то прости, что мы из тех
Кто не любил стихов и прозу не читает
Кто любит умерших давно
А здесь живущих не прощает

Марина ! Верю!
Прощенье горькое испив до дна
Ты часто ешь и спишь, гуляешь допоздна
И вишня грузная тебе отягощает руки
Воркуют голуби, в железной кружке греется вода
И пишешь ты стихи
Ты пишешь …как всегда.

Токарева Ирина