Все потенциально и фактически написанные мною красивые слова, плетущиеся в строки, медленно растворяются в воздухе, окружающем меня. С каждой истекшей секундой их шепот становится все тише и призрачнее. И ничего не приходит им взамен.  Меня уже давненько ничего не вдохновляет. Прошли мои бессонные ночи в обществе светильника и тусклых звезд глядящих из окна...Нет, звезды-то на месте...Сияют ровно и холодно. Но атмосфера поэтически мрачного одиночества исчезла так, как меркнут в памяти все самые дорогие сердцу воспоминания. Здесь красные кирпичные дома стиля готики и позднего Ренессанса, ежедневные гуляния и кристально прозрачные небеса. Здесь даже говорят другим тоном. Таким, которым я не умею.

Кажется, что моя новая жизненная страница будет такой же нетронутой, как и все остальные, коль они вообще были.

Все, что мне остается, это нырять в потертые , давние грезы и скучать по тому, кто обо мне никогда больше не вспомнит.