Я не могу творить в пустую стену. 
Я не летаю, заключенная в полотно и увенчанная дубовой рамкой. 
Меня не вдохновляют полиэтилен и рубероид. 
Я не схожу с ума.

Люди вокруг все такие безгранично похожие. Из них следует вереница аналогичных впечатлений.
Нужно быть безумцем, чтоб созидать. Сомнений в этом нет. 
А я ни секундочки не безумна. 
Никакая сверхъестественная сила не удостаивает меня грубым пинком с трамплина человеческой ничтожности в океан высших материй, неизведанных, выходящих за пределы спектра земной радуги. 
Я молчу под давлением обыденности.
Я кричу в сторону, где вечная мерзлота и никто никогда не отзовется, кроме эха. 

Пазлы этого мира сотворены для того, чтобы разрушать сознания и оставаться в неприкосновенной инвариантной несистематизированности.
Если кто-то однажды изловчится собрать эту головоломку-заморочку воедино, я обрету просветление совершенно всего, что преисполняет мою сердцевину, подернутое невидимой вуалью разочарования. И пусть даже зримой "меня" на свете уже не останется. 

Можно ли вырезать свой силуэт из тонких, легчайших тканей, совершенствовать узор, творить священную гармоничность этих линий, когда  не сказано, нужно ли это на самом деле и вообще, зачем это нужно.

Надломись, мой трамплин.
Подтолкните падающего.

Ах, если бы я была уверена в том, что я нахожусь по крайней мере на трамплине, а не за миллиарды световых лет от его вожделенной кромки.