Каждый вечер, возвращаясь с работы, я гадаю, что ожидает меня за дверью
на этот раз.
Весело громыхнут серебряные цепи подъемного моста, затрубят горнисты на
стенах, взовьются и затрепещут разноцветные флажки, бабахнет пушка,
распахнутся кованые ворота...
Или пахнет сиренью, забормочет, засверкает медным боком самовар под
яблоней, и пчелы, сонно гудя, будут кружить над янтарными сотами.
Что будет на этот раз: мавританский дворец, хижина рыбака, княжеский
терем, приткнувшаяся к скале над пропастью сакля горца или висячие сады?
Честно говоря, разнообразие утомляет.
На всякий случай я вынул из портфеля зонтик. Последнее время ей
полюбились дожди. Я находил ее в стогу под березой на краю осеннего поля.
Чугунные тучи цеплялись за верхушки деревьев и сеяли мелкий-мелкий дождь. От
моего прикосновения она вздрагивала, виновато улыбалась, спешно навешивала
над лесом радугу и тряпкой принималась собирать воду, потому что снизу
отсыревали обои и соседи грозились пожаловаться в домоуправление.