Осень. Скелет лета,
в воздухе – запах минета,
во рту – сигарета.
Плавится.
Утро. У зеркала – Света,
до сих пор не одета,
на кухне – котлета.
Жарится.
Ветер. Носит газету
в сумерках желтого цвета
ставлю кассету.
Нравится.
А если однажды все это:
осенний скелет сигареты,
и кухня, где тлеет Света,
и ветер желтого цвета
вдруг окажется
Матрицей?