Жаль не родился я поэтом.Носил бы длинные волосы,жег лампу с зеленым абажуром,курил бы, пил, пялился в окошко, и обозревая больничную пустоту холодильника, выдавал бы на гора чудо-рифму: белый снег-мерзлый хек. Художником тоже,конечно,жаль. Эпотажная борода лопатой, потертый берет, сурик, охра и Валентина с 3-го этажа, старательно изображающая на протертой кушетке Данаю.
Зачем быть кем-то еще, если ты уже есть таков каков есть? - спрашивает опытная девушка Наташа, с удовольствием прихлебывая Балтику. Поэты твои водярой напрутся и давай приставать..И ладно бы приставали, а то все норовят стишки свои голимые прочитать и слюнями измазать. Художники тоже хороши - краской вечно воняют и жратва у них всякая на бороде висит. У меня был один - Федор-абстракционист, мы с ним как-то в койке кувыракаемся вдруг он как вскочет и лосем из комнаты. Я в шоке - что стряслось думаю... выглядываю на кухню, а этот дурик круги какие-то на холсте малюет. Прикинь, а ?
А может оно и не плохо, что что не всунул мне зазевавшемуся господь в руки кисти и не оглушил спящего могучей рифмой. Сижу я гладко выбритый, хорошо пахнущий имортным одеколоном, пью качественое пиво и разговариваю красивой девушкой Наташей о Валентино и Тарантино....Только что-то не позволяет насладиться идилией. Какая-то невысказанная грусть, невесть как проглоченный в детстве мячик для пионербола... И не описать этот мячик стихом, не нарисовать красками...