Что писать?.. буду, как чукча: что вижу о том пою... общалась сегодня в аське с будущей однокурсницей (случайно встретила на сайте психфака), вроде хорошая, только не понятно, человека-то самого не видно, голос не слышен.. обсуждали в основном организационные моменты, как, что, во сколько, про жизнь поговори.. в общем, нормальная девушка, это обнадеживает..
Брат вчера звонил из Германии... СКУЧАЮ...
Мама вертится, ей видно не нравится, что я в нете сижу.. вот бы на дверь замок повесить!!!!!... бывают же родители, которым все равно, где ходил их ребенок, во сколько вернулся.. надо будет ей объяснить, что не надо меня трогать, только сначала подумать как...
На столе передо мной лежит сборник Чехова... рассказы... рассказы мне нравятся, очень даже, прям хоть наизусть учи, так все просто, но в то же время остро... а вот пьесы его.. как бы это... на мой взгляд, не жизненные... верней они жизненные, когда говорят о нескольких днях, а когда о годах.. разве могут так долго пребывать люди в лирически-печальном настроении, разве могут быть напряжены до предела нервы больше нескольких часов?!.. и всегда это ощущение безысходной запутанности, это торжество хитрого, корыстного над наивным, доверчивым... чего это я оправдываюсь? ну и что в том, что мне не нравятся пьесы Чехова... да и что я в этом смыслю?