на днях заехала к родителям, позвонила Стасику. сонный, какой-то замученный, со взрослым голосом, но для меня всё такой же, как раньше 16-ти летний.
я: - как дела?
он: - нормально, как ты?
я: - всё супер. рассказывай давай!
он: - не буду, зачем тебя расстраивать...
я: - ты о чём?
он: - да вот... Юрку Триндюка похоронили.
я: - как? когда? что случилось?
он: - да из-за куртки дорогой избили, чем-то, видимо, по голове дали...
я: - из-за куртки???
он: - вот так.

собирались, говорит, в школе, деньгами скидывались. откуда у его матери деньги? а отца у него и не было никогда. отучился в школе, выбился в люди, поступил куда-то, дожил до 21-го года, и вот тебе.
мы все вместе учились с нулевого класса, городок маленький, новеньких почти не было, так и прошли всю школу с 6-ти лет вместе. Юрка всегда был "клоуном", самый высокий в классе, лет в 13 какой-то неловкий, и весь нескладушный, он всегда выделялся из толпы. помню кто-то оставил след подошвы на белой кафельной стене в мужском туалете, дежурный сразу прибежал к нам в класс, ни у кого в школе не было бОльшей ступни чем у Юрки.
куртка! кто-то поносит..ну 2 года, и сносится вещь, или станет немодной. а жизнь... ну как же так!?
бедный-бедный Юрка!