2005 год.
А поздней весной кладбище действительно походило на сад - неухоженные могилы покрывались фиалками и ландышами, цвели тюльпаны и жасмин - я шел по узким дорожкам, задевая рукой жасминовые заросли, и на меня осыпался водопад белых лепестков. Расположенное сразу за чертой города, старое и потому уже почти не действующее, оно не имело за ненадобностью ни сторожа, ни хорошего забора. Живые бывали здесь ни часто - даже в дни поминовения усопших посетителей почти не было, а те, что приходили - торопливо оставляли на могилах искусственные цветы невыносимо ярких расцветок и с чувством выполненного долга уходили прочь. Тут его и похоронили. Уже шесть лет, я частый гость.
Химия?
На кровати синтезатор, в полумраке белые пальцы ложатся на белые клавиши, а черные мысли хотят прикоснуться к черным, и льются звуки. Он садится рядом, как всегда. Его взгляд уже ни такой. Я боюсь потерять.
- Эйкка...
Я всегда закрываю глаза. Играю Лунную сонату, всё сознание бегает по клавишам - прыгает от одной до другой.
- Ты даже не слушаешь меня!
Сильнее бью по клавишам, но пальцы помнят, безупречно ловя ноты, сердце отсчитывает такты. Этой ночью теплый воздух был таким сладким, что кружилась голова, в нем к запаху цветов примешивался аромат свечного воска и костей, таких старых, что рассыпались в пыль.
- Я ухожу...
Мне всё еще страшно в последние месяцы: сны вопреки всему не снились. Во сне можно погибнуть... Тебя может убить человек без лица, или ты можешь упасть в пропасть.
Последний удар по инструменту. Резко хватаю его.
- Пертту...
Тик-так... Тик-так.
И всё-таки, я не люблю весну.
Мокрый асфальт и штормовой ветер. Теплый ночной воздух, звуки, запахи. Могильный аромат сырой земли. Это превращает нервы в натянутую струну. Не уютно, не спокойно.
Тик-так... Тик-так.
Я не люблю весну. Не люблю эту тревогу, искусанные губы, бледность и чувство ожидания. Я ничего не жду.
Возможно, это лишь очередной период подходит к концу.
Кладбище существовало своей особенной безмолвной жизнью, и я мог часами сидеть в оцепенении, прислушиваясь к нему - мне было так легко и спокойно, что хотелось просто лечь, закрыть глаза и остаться там навсегда.
Во сне я всегда стою на краю вырытой могилы.
Я носком пинаю кусочки земли, и они с шорохом и гулом падают вниз, ударяясь о свежесть грунта, еще помнящего острия железных лопат.
Я давно умер. Тогда 6 лет назад, вместе с тобой.
Это мое место.
Одно - из сотни вырытых и ждущих мое тело, чтобы окунуть его в темные просторы жизни по ту сторону циферблата и подошв нашей обуви. Смерть - это так просто, так естественно. Там, в глубине - темно, сыро и пусто. Там пахнет тиной, жасмином и тишиной. Я буду с тобой. Позже.