Нудная речь.утомляет.
Появляющиеся строчки-иллюзия,которую я же и создаю.блеск.я просто в восторге от ничегонеделания.хорошо хоть за окном нет дождя,и в наушниках плеера"контрреволюция".жить.

В колонках играет - morphine-hotel room
Настроение сейчас - nostalgie,кажется так это пишется

Стрелки давно забытых часов остановились. Пространство вытянулось во времени и, сплетаясь, они замерли, кажется навсегда...
Остановка сердца. Абсолютное несопротивление. Спокойствие, равное смерти. Тишина. Вездесущая, она тянется из всех углов, из приоткрытой дверцы шкафа, из книги, лежащей на журнальном столе.
С потолка тянутся обрывки провода - иссохшие ветви умирающего деревца. По стенам длинная, острая трава, цвета охры , ни к чему не привязанная ,ползёт вверх, стремясь попасть в полукруг тусклого желтого света на потолке. Постоянное движение, которое никогда не сможет начаться, а значит и никогда не кончится. Иллюзия. Извращенная фантазия уставшего разума.
Вакуум.
Твоё тело онемело в кресле. Оно , как обрывок бумаги , на котором кто-то оставил пару строк невнятным почерком. Но ты не можешь прочесть написанного.
Абсолютный свет равен темноте. Той, что внутри тебя. Она свернулась и ждет, позволяет тебе что-то предпринять, в любой момент готовая разорвать твое нутро на сотни бесформенных кусков.
А ты утопаешь в мертвенной тишине и сигаретном дыме, зависнув где-то под потолком,откуда виднеется линия желтого песка и взъерошенные барашки пены. Там ,в твоем потерянном и почти забытом рае...где-то в уголке воображения...
Кто-то курит ,сидя на твоей смятой постели. Девочка с заплаканными глазами, поджав ноги ,выпускает тугой струей дым из подрагивающего рта.
Она говорит с твоим телом, которое затихло в кресле напротив. Это она расписывает его обрывками фраз, а ты своим молчанием расставляешь точки в её предложениях. Чувствуя что ты где-то в стороне девочка постоянно смазывает комнату потускневшим взглядом.
Песок просочился сквозь пальцы. Ты глубоко вздохнул и вернулся в кресло ,внутрь себя . Заставил свое тело обнять её. Или хотел этого ? Только боялся ,хотя миллионы лет мечтал только о ней....
Страх. Эта маленькая женщина проглотила его, запив слезами. Вот почему нашлись силы приехать и говорить. Она приехала к тебе. Пробившись через всю пустоту, ненависть, любовь... Уже не имея сил просто пришла...
Но ты звал её.Не помнишь,но чувствуешь. Вся жизнь-одна она. Образ, замороженный в твоей голове. Избавится от него невозможно...уже не раз пытался.
Спокойствие. Ты дотронулся до нее и все стало безразличным. Ничего нет. Только она. И её руки,которые гладят нежно твои волосы.
Она улыбается.
Спокойствие,равное смерти.
Тишина разорвалась от вашего дыхания. С потолка капнула мысль:"Как хорошо,что ты здесь..."
И вы пошли по остываюшему в сумерках песку....

В колонках играет - Аквариум "Северный цвет"
Настроение сейчас - без настроения

Он шел по пыльной дороге,мимо неслись автомобили,а он все шел.и не потому,что кто-то гнал его в шею,а потому что искал ответ на вопрос,мучивший его в течение всего пути:"неужели эта пыльная дорога когда-нибудь станет "асфальтированной",и по обочинам будут цветы и деревья".
но он и не знал,и никогда в глаза-то и не видел этой дороги.просто пока он шел он встретил человека,который сидел на обочине,и который рассказал ему,что есть такая дорога,покрыта камнем,и по бокам ее растут деревья цветы,и что он сам искал ее и так и не нашел,и теперь сел здесь,так как ему тут очень понравилось.он сказал что здесь красиво,хотя и довольно пыльно.распрощавшись,он поднялся и двинулся дальше,рассуждая про себя о рассказанной ему истории.он шел и думал,что же на самом деле лучше:пыльная дорога,по которой он идет уже давно,настолько давно,что забыл причину,из-за которой он пошел по ней,или асфальтированная цветами тропа.
забыв,что такое тишина,сладость поцелуя весеннего ветра,вкус табака,лесных ягод,которые так любил в детстве.забыв мягкость маленькой перьевой подушки и теплого одеяла,запах города и женщин,живущих в нем.
он просто шел.в его голове все очень перепуталось и ,почему-то всплывали странные сложные схемы,непонятно откуда взявшиеся
пыльная дорога,по которой он шел,сменилась лесной труднопроходимой тропинкой.здесь были деревья,на них вили гнезда и пели птицы.птицы.он уже и забыл,что это такое.он остановился и начал любоваться этими созданиями,которые напевали красивую мелодию.мелодию.звуки,собранные в одну кучу.да,именно так он представлял себе это слово.он забыл слова,забыл их смысл,но в голове его вертелась песенка,которую в детстве напевала ему мама:"под небом голубыи есть город золтой...".он попытался спеть,но из его уст вырвались лишь непонятные несвязные звуки.он посмотрел на небо,немного постоял и двинулся дальше.он просто шел.и он никогда не придет туда,куда хотел бы,не придет туда,куда ему надо.он просто не знает,чего хочет.не знает,что ему надо...

опять же жизненно...

34 слушали 0 копий [+ в свой плеер]

каждый имеющий в доме ружье приравнивается к Курту Кобейну,любой умеющий читать между строк обречен иметь в доме ружье.точно.безоговорочно.

В колонках играет - сегодня ночью "сигареты и кофе"
должен сказать,что фруктовый чай в "Аморино" когда за окном -18,очень хорошо согревает,тем более под неплохие "разговоры о вчерашнем дне"...)

раскрашиваю тетрадные поля строчками из книг и песен)и пишу на салфетках записки официанткам;)а что еще делать в комнате,в которой помимо тебя куча непонятных людей,которые пьют кофе и думают что делают этот мир,в то время как он делает их куда более активнее.а жаль