Любовь странная вещь, правда?
Мы становимся похожи на мотыльков.
Вокруг нас целый мир, а мы летим на огонь, который заставляет нас страдать, ненавидеть и медленно умирать. А мы все равно летим, и к черту весь этот целый мир, со всей его свободой, которая и свобода только, до тех пор пока мы не полюбим, и просторами, которые только на то и годятся, чтобы разделять нас.
И будем лететь до конца, и умрем. Пусть. Плевать. Главное, что любим.
Знаешь, ведь те, кто не любят они всего этого не видят и не знают. В их жизни нет огня, в ней ничего нет.
И еще, знаешь, что бы осуществились наши самые заветные мечты, самое сокровенное в нашей жизни и то для чего мы живем, порой нужно страдать, нужно плакать, реветь, ненавидеть, нужно гореть. Иначе счастье, которое придет потом, оно не принесет тебе никакой радости. Оно будет фальшивым, дешевым и ничего не будет значить для тебя. Тебе оно будет даже не нужно.