Ты называешь себя моим другом.
Кого ты пытаешься обмануть? Мы не друзья. Знакомые? Нет. Уж больно хорошо тебя знаю. А ты знаешь меня наизусть. Приятели? Быть может. Враги, соперники, влюбленные - все, что угодно. Но не друзья.
Ты пишешь настолько редко, что открывая сообщения в контакте я на 99 процентов уверенна, что это спам. И даже те несколько пустых слов никак не могут заполнить пустоту во мне, пропасть между нами. Тебя никогда нету рядом тогда, когда я нуждаюсь в тебе. Рядом морально, духовно. Рядом, когда, кажется, весь мир против меня. Когда парализующее чувство одиночество овладевает мною в пустой квартире. Когда "друзьям", которых я люблю, плевать на то, что я рыдаю по ночам. Когда им просто все равно.
Тебя нет.
Мы не друзья. Но, черт подери, я так скучаю за тобою...А при встрече готова расцарапать тебе все лицо, вырвать эту кривую усмешку с твоих алых губ, ударить, уничтожить. Потому что тебе, по большему счету, плевать. Но мы все так же проводим время вместе. Но...я не позволю больше слабостям брать надо мною верх.
Ах, почему нельзя прокрутить время назад? Вырезать из памяти тот холодный вечер ранней весны. День, который положил надгробную плиту на нашу дружбу. Когда мы, держась за руки, прыгнули в пропасть, которую сами и создали. Как же я хочу забыть тот день, когда, наверное, я была по-настоящему счастливой. Всего несколько минут. Но мне хватило. Теперь же Судьба предъявила мне счет, или как там говорит тетя Майер?
Мы не друзья. И знаешь, я смирилась. И, что самое страшное, я не могу себе признаться, что мне, наверное, уже просто все равно. Все-рав-но.
P.S. - эпидемия гриппа и творческий кризис одновременно - даже для меня уже слишком. Как то коряво получилось выразить то, что чувствую. Но, кому какая разница, собственно?