Пришел, как жизнь, короткий,
                        прощальный, тихий вечер.
                        Конец всему родному...
                        А я хочу быть вечным!

                        Листву в саду кровавя
                        и душу мне увеча,
                        пылает медь заката...
                        А я хочу быть вечным!

                        Как этот мир прекрасен!
                        Не задувайте свечи...
                        Будь вечным, этот вечер,
                        и я да буду вечен!
 
 *   *   *  *

Я не вернусь. И в потемках
                         теплой и тихой волною
                         ночь убаюкает землю
                         под одинокой луною.

                         Ветер в покинутом доме,
                         где не оставлю и тени,
                         будет искать мою душу
                         и окликать запустенье.

                         Будет ли кто меня помнить,
                         я никогда не узнаю;
                         бог весть, найдется ли кто-то,
                         кто загрустит вспоминая,

                         Но будут цветы и звезды,
                         и радости, и страданья,
                         и где-то в тени деревьев
                         нечаянные свиданья.

                         И старое пианино
                         в ночи зазвучит порою,
                         но я уже темных окон
                         задумчиво не открою.

*   *   *   *

                    Щемящие сумерки позднего лета
                    и дом по-осеннему пахнет мимозой...
                    а память хоронит, не выдав секрета,
                    неведомый отзвук, уже безголосый...

                    Вдоль белых оград, как закатные пятна,
                    последние розы тускнеют лилово,
                    и слышится плач - далеко и невнятно
                    ...забытые тени зовут из былого...

                    И чье-то мерещится нам приближенье,
                    а сердце сжимается вдруг поневоле,
                    и в зеркале смотрит на нас отраженье
                    глазами чужими и полными боли... 

*   *   *   *

Холодные радуги в зарослях сада,
                    размокшие листья в затопленной яме,
                    и сонный ручей под дождем листопада,
                    и черные бабочки над пустырями...

                    Больная трава на развалинах давних,
                    на старых могилах, на мусорных кучах,
                    фасады на север и плесень на ставнях,
                    агония роз, и доныне пахучих...

                    Тоска о несбыточном, о непонятном,
                    о том, что исчезло, да вряд ли и было,
                    и темные знаки на небе закатном,
                    и тот, кому горько, и та, что забыла...

*    *   *   * 

 Хуан Рамон Хименес. Стихотворения