Передо мной сухой осенний лист,
Весь отливает золотым и красным.
Он лёгок, светел и невинно чист,
Отжив своё, остался он прекрасным.

В застывшем воздухе осеннего тепла
Кружил он в вальсе медленном, прощальном,
Под песню, уловимую едва,
С простым мотивом, нежным и печальным.

Кружил всё ниже, ниже, невзначай
Шурша, упал он на мои колени,
И так боялась я сказать ему "прощай",
Чтоб жизнь его продлить на несколько мгновений...

Он вздрогнул и затих в моих руках,
Храня в себе тепло былого лета,
Как у птенца - последний крыльев взмах,
И оборвался вальс на ноте недопетой.

И захотелось вдруг его прижать
Мне к серцу, измождённому в разлуке,
Но так боялась грубо поломать
Его сухие золотые руки...

Яна Грас